间合拢的门扉。
诸葛亮的手指停住了。他低头看着棋盘上那几枚白子，午后的光从窗格间斜斜切进来，把那些棋子投出细长的阴影。
他看了一会儿，忽然轻轻把那枚棋子放回了棋篓里。
“太傅，你赢了。”
贾诩没有露出什么得意的神色，只是缓缓把棋盘上散落的棋子拢到一起，动作不紧不慢。
他站起身，拿起靠在案边的竹杖，看了诸葛亮一眼。
“诸葛亮，老夫知道你不服，也知道你心里那杆秤放不下曹家的账本。”贾诩的声音不高，却带着一种被岁月磨过的笃定。
“可这孩子当皇帝，比当年太祖和先帝在时，洛阳城里夜不闭户的时候多了一些，路边的冻殍少了一些。
你若不亲眼去看一看，就这么把他骂了个遍，那你这双眼睛，就只配看见旧账本里的墨迹了。”
他说完，拄着竹杖转身走出了厅门。竹杖点在砖地上的声音一下一下地远去，不紧不慢，像在敲着某种沉稳的节拍。
诸葛亮坐在原处，望着棋盘上那些被拢到一起的棋子，沉默了很久。
院子里桂花树的香气透过半开的窗棂飘进来，裹着秋日干燥的暖意，在棋子表面凝成一层看不见的薄霜。