，他嘴角浮起一丝极淡的笑意，像冬日冰面上裂开的第一道纹：“殿下，老臣替虎儿……谢您了。”
“无碍，”曹叡侧过身，替他拢了拢膝上滑落的薄毯，“不知老将军病好后有何打算？”
“殿下！”张辽脊背忽然绷直，像一杆被风压弯又弹起的旗枪，“老臣还能再打十年！大魏还没一统，臣哪有心思解甲归田？”
曹叡笑了一声：“这有何难。将军病好后若想回合肥，孤跟父皇说一声，安排车马送您。”
“谢殿下！”
张辽应过，复又仰起头，望向院墙外那一角被老槐枝桠割碎的天空。
他的目光飘得很远，像穿过层层叠叠的岁月，落在某个已经模糊的清晨——濡须口的雾气，江面上压过来的船帆，还有八百骑兵跟在他身后，马蹄踏碎晨露时那一声齐整的嘶鸣。
“老臣这辈子，打过最痛快的一仗，就是在逍遥津。”他说，嘴角那丝笑意深了些，藏着几分少年式的得意，“那时候身子骨还好，八百人冲孙权十万大军，冲进去又冲出来，杀得他胆寒。现在想想，真是胡闹。”
曹叡坐在他旁边，手肘撑着膝盖，偏头看他：“将军，那一仗孤听祖父讲过好几次。他说，张文远以八百破十万，是大魏第一虎将。”
张辽偏过头看他，浑浊的眼睛里像有什么被点亮了，亮得有些烫人：“太祖……也提过这事？”
“提过。”曹叡认真点头，目光里带着少年人讲起前辈功业时那种神往，“祖父说，他这辈子用人，最得意的一件事，就是把文远从吕布那里捞了过来。”
张辽沉默了很久。暮色一寸寸爬过他的膝盖，爬上那卷书的封面。
他低下头，用粗糙的指腹抚过“孙子”两个字，动作很轻很慢，像在摸一件旧得不能再旧、却始终舍不得丢的东西。
那触感沿着指肚传上来，温的，糙的，带着纸墨经年沉淀后的涩意。
“殿下，”他终于开口，声音比方才低了几分，像怕惊着什么，“替老臣跟陛下说一声——老臣这辈子，值了。”
曹叡站起来，整了整衣冠，郑重地朝他拱了拱手，一揖到地：“将军安心养病。等春暖了，孤再来看您。”
他转身走出院子，靴子踏过满地枯叶，每一声都脆而薄，像踩碎了什么留不住的东西
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