。
可她没有。
她从来没有见过属于自己的天空。
二十五年，她活在母亲的掌控下，活在自我否定里，活在价值的牢笼中。
她从未享受过那种在开阔的天地间，展开翅膀，自由翱翔的感觉。
她不知道那是什么样的。
所以她比小鸟更恐惧。
堕落远比攀升容易。
这是苏羽活了二十五年总结出来的真理。
往下滑不需要努力，往上爬才需要拼命。
而她现在，就站在这个分岔口上。
一条路是马上就说“没事的，风哥”，把所有情绪压回心底，笑一笑，继续当那只乖巧、脆弱、不会飞的小鸟。
等到某一天，压不住了，炸了。
但至少她曾经享受过美好。
而另一条路是把心里话说出来。
可万一说完了，顾风觉得她矫情呢？
万一顾风被她的阴暗面吓到了呢？
万一顾风发现她不是他以为的那样需要保护，而是一个自私、贪婪、不想变好的怪物呢？
苏羽心里的天平开始倾斜。
这两个月的记忆在眼前一帧一帧地闪过。
顾风接住她的那个夜晚。
西红柿鸡蛋面的热气。
被子被掖好的边角。
卫衣口袋里暖烘烘的暖手宝。
动物园里被他牵着走过的每一段路。
日料店里那个蜻蜓点水的吻。
电影院里他缩在她怀里的样子。
他背着她走过的那段回家的路。
还有今晚，他手指的触感。
苏羽的眼睛逐渐发酸。
如果她选择倾诉，这些可能全都没了。
她可能再也不会被这样温柔地对待。
而且治病吃药都是痛苦的，副作用写在说明书上，恶心、嗜睡。
那些白纸黑字看得她头皮发麻。
一边是巨大的痛苦，另一边是触手可及、已经拥有的温暖。
天平越来越歪。
歪到几乎要翻过去了。
苏羽的手在顾风的T恤上收紧，指尖陷进面料里，攥出深深的褶皱。
她艰难的张开嘴。
“没事的，风——”
话说到一半，被打断了。
因为顾风的手放在了她的头顶上。
掌心的温度透过发丝渗进头皮。
他的手指在她的头发上一下一下地抚过去。
然后，顾风开始哼曲子。
调子不复杂，简简单单的几个音符，起起落落。
听着像田间小调，带着
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