两人缠绵亲热了一阵，姜楚才哼哼唧唧地滚到一边，抱住靠枕倚在了沙发上。
谢荆歪头看着她，眼神温柔，“看书感觉如何？”
姜楚望着天花板上暖色的吊灯，“第二章看完了，虽然很多时候都是在查术语。”
她举起一只手，对着灯光张开五指，看着自己手指的轮廓在光线中映出半透明的影子：
“不过我忽然理解一个问题，有些动作，明明很简单，没有任何故事情节，但观众看到的时候就是会觉得被打动了。”
她扭过头。
“欧德博士说，那是因为人类在进化过程中，发展出了一套独立于语言的运动感知系统。我们的大脑在看见一个动作的瞬间，会预先模拟那个动作的肌肉感受和情绪状态——这就是镜像神经元的底层逻辑。”
谢荆颔首，“从神经科学的角度来看，艺术表现力有一部分是舞者对自己身体运动意图的清晰预编码——你做一个动作前，你非常清楚这个动作将要抵达的方向、力度和情绪指向，这种预知感会通过极其细微的肌肉准备信号，被观众的眼睛捕捉到，然后被他们的大脑模拟出来。”
姜楚点点头，“对，这理论好有意思啊，而且它解释了很多东西。”
“是的。”谢荆也放松地靠在沙发上，“不过这套理论在各个领域，尤其是艺术界，并不是人人都买账。”
姜楚眨眨眼：“为什么？”
“因为有些人觉得，把艺术体验拆解成神经元放电和肌肉信号的化学反应，是对美感的一种祛魅。”
他思忖道，“我见过我的导师们和人进行过类似的交谈，那些人认为，如果一首诗、一支舞、一段音乐带给人的感动可以被归结为大脑某个区域的激活模式，那它就失去了神秘感和神圣性。艺术应该是不可言说的，不能被公式和实验数据框定。”
姜楚望天，“……谁规定的应该和不应该？反正无论如何我都喜欢，无论它有没有被拆解。”
谢荆没有说话，只是看着她。
姜楚被他看得有些不自在，不由鼓起脸，“干嘛？”
“没什么。”他收回视线，嘴角微弯，“我也喜欢和你聊这些。”
他站起身，走到女孩面前，弯腰把沙发的人捞了起来。
“十一点半了，”他说，“明天上午不是还有课？”
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