沈青衣蹲了下来。
不是他想蹲。是腿软了。
铁刀门。三阶中期的门主。三阶前期的副门主。一百二十多号亡命之徒。
沈家四十七口人在赵奉先手底下连一个时辰都没撑过去，而赵奉先只是铁刀门的一个外门执事。
那个言冽——虽然厉害，打几个一阶的武僧跟玩一样，可三阶是什么概念？
整个清河县地界叫得上号的三阶高手，一只手数得过来。
这个天云门的弟子绝不可能去铁刀门。
平白无故招惹三阶强者，没有人会去。
这个念头在沈青衣脑子里反复滚了几圈，最终沉到了底。他觉得自己应该愤怒，应该绝望，但此刻心里竟什么都没有，空荡荡的，跟被人掏干净了似的。
是了。
人家凭什么帮你？
一个素不相识的书生，十根手指都被废了，连一阶都摸不到边。你跪在寺门外两天两夜，方丈不理你。路过的侠客打了方丈，顺手问了两句——就这样了。
够了，这个天云门的弟子已经够多了，起码让自己知道了事情的真相，起码治好了自己的伤势。
沈青衣坐在法华寺的台阶上，盯着地上那串佛珠，脑子里乱七八糟地想着一些有的没的。
他想起小时候母亲教他写字。想起爷爷蹲在药田里拔草的背影。想起沈家宅子里那棵老槐树，每年夏天蝉鸣聒噪得人睡不着觉。
全没了。
连灰都不剩。
宅子烧成了白地。药田被铁刀门的人占了。四十七口人，只剩他一个。
他把脸埋进膝盖里，肩膀抖了很久，但没有哭出声来。
泪已经在寺门外跪着的那两天流干了。
不知道过了多长时间，沈青衣慢慢站起来，膝盖酸麻得几乎站不稳。
他扶着石柱缓了缓，忽然愣住了。
爷爷的声音突然从记忆深处冒了出来。
那是很久以前的事了。有一年冬天，爷爷喝了点酒，破天荒地跟他提起沈家祖上的事。
说沈家不是一直种药的。早年间祖上也阔过，凭一门功法打下了偌大家业，八百里地的药田、三进的宅院，在这一带也算叫得上号的人物。
可那功法邪得很。练的人没一个活过四十。
后人里又没再出什么有本事的武者，家业就这么一代代缩水下去，到了爷爷这辈，就剩镇里头几十亩薄田了。
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