您.....”他向前一探身，一只手伸过桌面，“没问题。”
陆深也伸出手，与那只粗糙有力的手掌握在一起。
“跟聪明人说话，”他说，“就是舒服。”
“聪明？”基奇握着他的手，另一只手在膝上拍了一下，“不，陆。这不叫聪明。”
“这叫算术。”
“我这一辈子在算一件事.....一架飞机上有多少个零件，其中有多少个会在飞行中失效，失效之后能不能让飞行员活着回来。
我算了几十年，到最后我明白了一个道理。”
他松开手，重新坐回去。
“任何系统，都会在它最想不到的那个地方断掉。而聪明人和蠢人的区别，不在于谁不会断.....所有系统都会断。
区别在于：断的时候，你手边有没有另外一条路。”
“你，”他指了指陆深，“就是我们的另一条路。”
陆深端起酒杯，向他遥遥致意。
“那么，”陆深面色略微严肃起来，“作为诚意.....我给你一样东西。”
“哦？”
“一个消息。”
陆深把杯子放下，
“洛克比空难。”他死死盯着基奇的眼睛，“不是事故。”
基奇略微错愕，他已经在电视上看到了那些残骸的画面，作为一个造了一辈子飞机的人，他心里其实早有判断。
“我知道。”他沉声说道，“两千平方公里的残骸分布，我看到那张地图的时候就知道了。
飞机不会那样坠....”
“那你知不知道，”陆深看着他，“是谁干的？”
基奇的手停了。
“……是谁？”
“利比亚。”
“准确来说，是利比亚支持的恐怖分子。”
陆深说这句话的时候，壁炉里恰好有一块橡木烧断了，咔地塌了下去，溅起一小簇火星。
劳伦斯·基奇的身体猛地从椅子里弹了起来。
那不是老家伙应该有的动作。
太快，太急，椅子腿在木地板上刮出一声刺耳的锐响，桌上那两支蜡烛的火苗被气流掀得几乎横过来，两个人的影子在墙上疯狂地摇晃拉长....又断裂。
他站在桌边，一只手撑在桌面上，胸口起伏着，那双眼睛死死地盯着陆深，瞳孔里有火光在跳。
厚！礼！蟹！
他在这一瞬间，全懂了。
他这一辈子跟五角大楼打
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