池塘里的月亮静静碎着，又慢慢合拢。
水榭四面通风，池塘里月亮的碎影随着夜风轻轻晃动。
韦珪靠着李琚的肩膀，两个人并肩坐在水边的木栏上，谁也没说话，只是看着天上那轮将满未满的月。
风从水面上吹过来，带着春末的湿润气息，吹动她额前几缕碎发。
李琚伸手替她别到耳后，她便微微侧过头，将脸贴在他肩窝里，慵懒得不像平日那个端稳持重的主母。
“月亮真好看。”她说。
“嗯。”李琚也看着那轮月，“你说，上古时候的月亮，是不是比现在大？”
韦珪抬起头看他：“上古时候？”
“我听人说过一个说法，”李琚望着天，“那时候月亮离大地很近，近得伸手仿佛就能摸到。天宫就在月亮之上，天地相通，凡人能登天，神仙能下凡。”
“后来共工怒撞不周山，天柱折了，天地绝通，月亮便渐渐远离，变成如今这般模样。”
韦珪安静地听着，月光落在她白皙的侧脸上，将她的眉眼照得格外柔和。
“你这说法倒有趣。”她轻声说，“像是方外之人的话。不过，若月亮当真远离了，那它上面的天宫如今还在么？”
“大约还在吧，只是隔着太远，凡人再也看不真切了。”
韦珪沉默了一会儿，忽然轻轻笑了笑：“你这么说，倒让我想到一首诗。”
她坐直了些，依旧靠着他，目光落在那轮月上，声音清缓——
“昔年曾上月宫游，桂影婆娑满玉楼。
今夜人间无一事，与君同看一痕秋。”
她念完，侧过头来看他，眼中带着一点浅浅的笑意：
“这是南北朝时一个不知名的女诗人写的，写的是月夜与人共看。我小时候读到，只觉得句子清丽，如今……才真的懂了。”
李琚听出了她话里的意思。
这首写明是月的诗，落在今夜，便成了写他们两人的——昔年种种已是前尘，今夜只余彼此相守。
他想了想，也开口念道：
“明月几时有？把酒问青天。
不知天上宫阙，今夕是何年。
我欲乘风归去，又恐琼楼玉宇，高处不胜寒。
起舞弄清影，何似在人间。”
韦珪微微睁大了眼。
她盯着他看了片刻，像是要重新打量这个人。
这首词的意境太高远，既有飞升
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