下。她松了一口气。那口气松得很大，大到那罗陀都被她的呼气声吵醒了。他迷迷糊糊地问了一句“怎么了”，苏朵拉说“没事”。他点了点头，又睡着了。他的呼噜声又响起来了，呼呼的，像拉风箱。
她的手指在黑暗中摸到了枕头下面的碎布。碎布还是那块碎布，叠得方方正正，被她压了很多天，压得很扁，很服帖。她把碎布握在手心里，碎布很小，小到她的拳头能把碎布完全包住。她把碎布贴在额头上，碎布的边缘蹭着她额头的汗珠，细麻布的柔软触感让她的心跳慢慢慢了下来。不是碎布有什么魔力，是她需要一个东西来握。她握住了，就不会飘走了。
分娩是在一个雨夜开始的。
不是傍晚，不是半夜，是后半夜，最黑的那个时辰。雨已经下了三天三夜，河水涨了，漫过了河岸，把河边的洗衣石淹了。泥屋的屋顶有几处漏水，雨水从茅草的缝隙中滴下来，一滴，一滴，落在泥地上，砸出一个个小坑。小坑是圆圆的，边缘是光滑的，雨水把泥地的表面冲走了，露出下面颜色更深的、湿湿的土。苏朵拉用陶罐接水，接满了一罐又一罐，倒出去，再接。她坐在草席上，肚子已经很大了，大到她翻个身都要用手撑着地面。
阵痛是在午夜开始的。不是突然的，是缓缓的，像河水慢慢涨起来。一开始只是小腹发紧，像有什么东西在里面收缩，收紧，再松开，像一只手的攥和放。苏朵拉没有叫，她咬着嘴唇，等阵痛过去。她的牙齿陷进下嘴唇里，嘴唇上的旧伤疤被牙齿咬开了，血渗了出来，在嘴唇上凝成一颗小小的、暗红色的珠子。她用舌头舔了一下，咸的。
阵痛过去了。她喘了一口气。然后又来了。这一次更久，更紧，像有什么东西在她的肚子里拧，拧她的肠子，拧她的**，拧她所有能拧的地方。她的额头开始出汗，汗珠从额头上滚下来，滴在草席上，把草席浸湿了一小块。草席上的干草吸了汗水，变软了，变成了深褐色，像一条一条的小蛇。她用手擦了一把汗，手是湿的，滑的。
那罗陀醒来了。他听到苏朵拉的呼吸声不对——不是平时的呼吸，而是一种被压住的、短促的、像是什么东西堵在喉咙里的呼吸。他坐起来，借着灶膛里快要熄
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