第二天下午，裴沉砚的人找到了那个护士。
护士姓周，已经六十多岁了，退休后在老家县城开了个小诊所。裴沉砚的人找到她的时候，她似乎并不意外，只是沉默了很久，最后说了一句：“这些年我就知道，迟早会有人来找我的。”
温毓和裴沉砚在医院病房里见的她。
周护士头发花白，背微微佝偻，但一双眼睛很清亮，是那种见过太多生老病死之后沉淀下来的平静。她在椅子上坐下来，打量了温毓好一会儿，眼眶慢慢红了。
“你长得像你妈妈，特别是眼睛。”
温毓的手指在膝盖上攥紧了，面上还算镇定，“您认识我母亲？”
“何止认识。”周护士叹了口气，目光变得悠远起来，像是在看很远很远的过去，“苏晚棠是我在安和疗养院照顾过的病人里最特殊的一个。她根本就没有精神病。”
温毓的心猛地揪紧了。
周护士继续说，“她是被你父亲强制送进来的。那时候你才三岁，你母亲天天哭，天天求我们让她回家，说她还有一个女儿在家里等她。但我们做不了主，收治手续上写得清清楚楚，上面有你父亲的签字，还有两个医生的诊断证明。那个年代，丈夫签字就够了，女人说什么都没用。”
“她尝试过逃跑。”周护士的声音低了下去，“三次。每一次都被抓了回来。最后一次，他们把她的病房从二楼换到了地下室，加了铁门。”
温毓想起北郊那个阴冷潮湿的地下室，想起墙角那张破烂的铁架床，想起她捡到的那个碎裂的相框——母亲在那样一个暗无天日的地方，把她的照片一直放在枕头边。
她用力咬住下唇，不让自己哭出来。
裴沉砚一直沉默地靠在床头，这时候忽然开口，声音沉而稳，“那两个医生的诊断证明，你还记得名字吗？”
周护士想了想，“其中一个我记得，姓冯，叫冯建平，当时是安和疗养院的副院长。另一个年轻一些，姓什么我不记得了，但我听说后来去了市里的第一人民医院。”
裴沉砚点了点头，拿起手机发了条消息出去，应该是让人去查这两个人了。
温毓深吸了一口气，把情绪压下去，问周护士，“那我母亲后来呢？她还在那里吗？”
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