整首诗过了一遍。
然后他落笔。
笔锋稳健，一气呵成。
“天远秋云薄，江明夜露清。”
“月从沧海上，光共此时生。”
“雁影横空过，蛩声入梦轻。”
“何人千里外，同望一灯明。”
写完最后一个字，他搁下笔，吹了吹墨迹。
薛明阳凑上来。
他先看了一遍，没说话。
又看了一遍。
“月从沧海上，光共此时生。”
他念到这两句的时候，声音不自觉放低了。
“辞弟，这两句……”
他抬起头，胖脸上的表情不是之前那种浮夸的震惊。
是一种他自己也说不清的东西。
像是站在高处，忽然看见了很远的地方。
“这两句我念着，心里头就觉得宽敞。”
薛明阳挠了挠脑袋，找不到更好的词来形容。
“就是那种……天大地大，月亮谁都能看见，不管你在哪儿，抬头就是同一个月亮。”
他说完自己愣了一下。
“我怎么突然能说出这种话了。”
顾辞嘴角微微一弯。
“因为好诗不需要你懂典故，你能感受到，就够了。”
薛明阳把那张纸捧在手里，又从头到尾读了一遍。
读到最后一句“何人千里外，同望一灯明”的时候，他的眼眶忽然泛了红。
他想到了去年冬天，他爹去青州府进货，一走就是两个月。
那两个月里，他每天晚上都会爬到后院的假山上，朝着北边看。
什么也看不见，就看见一轮月亮。
“辞弟。”
薛明阳的嗓子有些哑。
“我薛明阳这辈子就认你一个兄弟。”
他把诗稿贴身收好，用力拍了拍顾辞的肩膀。
手劲儿大得顾辞往前晃了一下。
顾辞揉了揉被拍疼的肩头。
“先别忙着感动，正事还没说完。”
薛明阳擦了擦眼角，正襟危坐。
“你说，我听着。”
“这首诗比上次那首难一个档次，山长看了一定会追问。”
顾辞竖起两根手指。
“第一，你必须把这首诗的每一个字、每一层意思烂熟于心。不是背下来就行，是真正明白它在写什么。”
“明白。”
“第二，山长如果问你灵感从何而来，你就说这个。”
顾辞顿了一下。
“前几日你爹出门去青州府看货，夜里你一个人在书房温书，推窗看
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