默默地，替罗十三处理那几道深可见骨的伤口。
他的手，在抖。
不是怕。是后怕。
方才那一瞬，但凡他那个字描得乱一分、心慌一分，造出来的，就不是迷眼的沙，而是反噬自身的废墨——他和罗十三，连同那群难民,就都得死在黑松岭上。
“疼。”罗十三龇牙咧嘴。
“忍着。”江砚的声音也有点哑，“你这条命，捡回来的。”
“嘿，”罗十三盯着他认真包扎的侧脸，忽然不笑了，“……我护你,你护我。这趟,扯平了。”
江砚的手，顿了顿。
—
那一夜，他们在河滩上生了堆火。
罗十三伤得重，发起了低烧，迷迷糊糊地，却拉着江砚的手，不肯松。
“江砚，”他烧得满脸通红，眼睛却亮，“爷们……长这么大，没爹没娘，没个正经亲人。在这世上，独一个，飘了二十几年……”
“今儿，黑松岭，你没扔下我跑。”
他从腰里，艰难地，抽出一支箭——是他那壶里仅剩的一支。
“折箭。”他喘着气，把那支箭递到江砚面前，“咱俩……结个异姓兄弟。往后，有福同享，有难……同当。”
“你信不信我罗十三?”
火光跳动。
江砚看着这个浑身是伤、却还惦记着跟他“结义”的莽撞汉子，鼻子，忽然有点发酸。
他穿来这世上，孤魂一缕。秦伯走了。如今,身边这个人,愿意拿命护他,愿意跟他称兄道弟。
他接过那支箭。
“信。”
“咔。”
两双手，一齐用力，把那支箭，折成了两段。
“罗十三，年长你几岁,做哥。”罗十三笑得见牙不见眼，烧得迷糊，话却说得清楚，“江砚……做弟。”
“哥。”江砚低低地，叫了一声。
罗十三“哎”了一声，眼睛一闭，靠着江砚的肩膀，沉沉睡了过去，脸上还挂着笑。
江砚没动，让他靠着。
他望着河滩上那堆火，火光映着他的脸，半明半暗。
他护下了一群人。他得了一个哥。
这是好的。
可他怀里那本手札，在火光下，仿佛又沉了几分。他低头，看着罗十三那张睡梦中也带笑的、毫无防备的脸，伸手，把那截折断的箭，揣进了贴身的衣襟，挨着那支秃笔。
一支箭，一支笔。
一个是哥给的，一个是秦伯留的。江砚不知道哪个更靠得住，也没去想。火堆噼啪响了一声
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