头一甜，再忍不住，一大口血，呕在了脚下的青石板上。
血色，在幽暗里，黑得发亮。
他眼前一黑，手里那根还带着体温的铁条，“当啷”一声落了地。
他扶着墙，缓缓滑坐下去，意识一点一点地，沉了下去。
最后印在他脑子里的，是那根落在地上的铁条——
它救了他的命。
也几乎，要了他的命。
——
江砚这一回，烧了整整三天。
秦伯被人喊去，把他从巷子里背回来时，他人已经烫得像块炭，神志昏沉，嘴里只反反复复念着两个字：“铁条……铁条……”
老郎中守了他三天三夜，灌药，物理退烧，急得满嘴起泡。直到第三天后半夜，那烧才慢慢退下去。
江砚睁开眼时，窗外天光熹微。
他浑身像散了架，连抬一根手指都费劲。喉咙干得冒烟，胸口一阵阵地闷疼。
秦伯坐在床头，眼窝深陷，见他醒了，长长地、长长地叹了一口气，什么也没说，只端来一碗温水，一勺一勺喂他。
江砚就着勺子，慢慢咽下那口水。
凉水滑过烧得发疼的喉咙，他这才一点一点地，把那夜的事，从昏沉的记忆里捞了回来。
那根铁条。那一架。那一抡。那一口血。
他赢了。靠那根凭空造出来的铁条，他从鬼门关前，把自己拽了回来。
可代价，是三天的高烧，是几乎要散架的身子，是又一次把这具本就孱弱的躯壳，往死里透支了一回。
他怔怔地望着头顶斑驳的房梁，许久许久，从干裂的嘴唇里，极轻地，吐出一句话来，像是说给秦伯听，又像是说给自己听：
“这东西……”他喘了口气，“它不是免死的金牌。”
秦伯舀水的手，顿了一下。
“它每救我一次，”江砚闭上眼，声音哑得几乎听不清，“就在我这条命里，刨走一块肉。”
老郎中沉默良久，缓缓放下那碗水。
他枯瘦的手，轻轻按在少年滚烫尚未褪尽的额头上，像是在安抚一头受了重伤的幼兽。
半晌，他才低低地、几乎像是叹息般地，开了口：
“小子……北境的老人都说，这世上曾有过一种人，叫‘执笔通玄’。”
江砚的睫毛，几不可察地颤了一下。
“那些人，”秦伯望着窗外渐亮的天色，眼神悠远，像是望进了很久很久以前，“能凭一支笔，写什么，成什么……”
他顿
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