砧板上，一半飞到了地上。
“我来切。”白子画走进来。
“不用。”花千骨捡起地上的青菜，洗了洗，放在砧板上，继续切。这一刀稳了一点，青菜没飞，但切出来的块大小不一，有的像指甲盖，有的像拳头。白子画看着那些块，没说话。
花千骨把切好的青菜放进盆里，开始处理肉。肉是杀阡陌买的，从人间带回来的五花三层，肥瘦相间，是上好的红烧肉材料。她把肉放在砧板上，一刀一刀切。肉比青菜难切多了，刀下去，肉滑来滑去，切出来的块歪歪扭扭，有的厚有的薄。她切了十几刀，手酸了。
“我来切。”白子画又走进来。
“不用。”
花千骨继续切。切到最后一块的时候，刀滑了，刀刃蹭到了她的手指。血珠从指尖冒出来，红红的，像一颗小小的红豆。白子画的脸白了。他冲进来，握住她的手，低头看伤口。伤口很小，不深，但血一直在流。他用袖子按住伤口，把她拉到缘树下。
“檀梵！”他的声音比平时高了三度。
檀梵从药摊跑过来，看了一眼伤口，笑了。“没多大事。贴个创可贴就行。”他从药箱里拿出一张创可贴，贴在花千骨手指上。创可贴是糖宝买的，上面画着小兔子，粉色的，很可爱。
花千骨看着手指上的小兔子，笑了。“还挺好看。”
白子画的脸还是白的。“别做了。”
“做。就差最后几步了。”
花千骨回到厨房，继续。白子画没有站在棚子外面了，他站在她旁边，一步不离。她切菜，他看着；她炒菜，他看着；她放盐，他看着；她加水，他看着。她看了他一眼。“你别这么紧张。”
“我没紧张。”
“你的手在抖。”
白子画低头看着自己的手——确实在抖。他把手背到身后。“风大。”
棚子里没有风。
一个时辰后，饭菜端上了桌。
红烧肉——糊了。不是焦香的那种糊，是锅底全黑、肉块发苦的那种糊。花千骨看着那盘红烧肉，沉默了很久。“可能火候大了点。”
炒青菜——咸了。不是稍微咸了一点，是咸到发苦的那种咸。花千骨尝了一口，皱眉。“可能盐放多了。”
煮汤——淡了。不是清淡的那种淡，是和白水没区别的那种淡。花千骨喝了一口，
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