。风很大，把她的藏袍吹得猎猎作响，红色的布料像一面旗帜在风中展开。
尼玛扶着栏杆，面朝洱海和更远处的玉龙雪山。她的手指在栏杆上微微发白，呼吸急促但平稳。她闭上眼睛，深吸了一口气。高原稀薄的空气灌进她的肺里，带着松脂和雪的味道。然后她咳嗽——比之前更重，那种带着杂音的咳嗽让她的肩膀一抖一抖的。她用手掩住嘴，等咳嗽停了才把手放下。手心有一小片湿润的痕迹，她没有让陆云看到。
“不是我的雪山。”她重复了一遍这句话。不是对陆云说的，是对自己说的。对那个在加德满都杜巴广场擦象神雕像的姑娘说的，对那个在费瓦湖上唱夏尔巴民歌的姑娘说的，对那个在郎当山谷雪崩之后念度母心咒的姑娘说的，对那个在洛萨节火塘边听女神故事的姑娘说的。那个姑娘翻过了喜马拉雅，来到了山这边，看到了另一座雪山。它很美。但不是她的。她的雪山在那边。她迟早要回去。
然后她转过身，面朝他，露出一个他很久没有在她脸上看到过的笑容——不是那种礼貌的、客气的微笑，是真正的笑。眼睛弯成两道弧线，嘴角露出不太整齐的牙齿，整张脸都被点亮了。和她在费瓦湖船上唱歌之后的笑一样，和她在洛萨节火塘边听女神故事时的笑一样。很短，但真的。
“但很美。”她说。
她在索道的终点站转了经筒。不是那种在寺庙里看到的、高大庄重的转经筒，而是路边一排小型的铜质经筒，被无数双手摸得锃亮。铜筒在午后的阳光下闪着光，每一只上面都刻着密密麻麻的藏文咒语。她一个一个地转过去，每一个都转到发出低沉的嗡鸣才松手。那嗡鸣声和她在和平塔转经筒时听到的声音一样——沉闷、持久，像大地深处的呼吸。风从山脊上灌下来，把经筒的声音吹散了又聚拢。
转完最后一个经筒的时候，她停下来，双手合十，低声念了一句什么。她的嘴唇翕动了大概十几秒，然后睁开眼。
“念的什么？”陆云问。
“不是念。是许愿。”
“许了什么愿？”
“说出来就不灵了。”她把手指从经筒上拿开，抬起头看着他，“在加德满都的时候，我在帕斯帕提那许过一个愿。你记得吗？那个傍晚。巴格马蒂河的水是橘红色的，
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