林欣怡在沙发上坐了一整夜。
墙上的船影在天亮前消失了。钟声也停了。但那个人站在船头、嘴唇翕动说“渡我”的画面，一直刻在她脑子里，像烙铁烫过的印子，怎么都抹不掉。
天亮以后，她做的第一件事不是查资料，不是给陆知舟打电话。她把诗集翻开，翻到《枫桥夜泊》那一页，用手指摸了摸外婆写的那行小字——“此人说，诗是他写的。”
“此人”是谁？
外婆没有写名字。不是因为忘了，是因为不知道。连外婆都没查出来这个人到底是谁。
她拿出手机，给陆知舟发了一条消息：“帮我查张继。所有能找到的资料。”
陆知舟秒回：“昨晚查了一夜。”
她愣了一下：“你怎么知道我要查？”
“你听到了钟声。诗集翻到了《枫桥夜泊》。不用猜都知道。”
她盯着屏幕看了几秒。这个人，有时候聪明得让人后背发凉。
陆知舟发来一个文档，十几页。林欣怡靠在沙发上，从头开始看。张继，唐代诗人，生卒年不详。有天宝年间进士及第的记录，但具体哪一年不确定。当过盐铁判官，官职不大，政绩平平。在历史上几乎没有存在感。他唯一的存世诗作就是《枫桥夜泊》——凭这一首诗，名字被写进了文学史。唐人选唐诗，好几本集子里都收了这首诗，作者写的是张继。往前推，最早收录这首诗的是《又玄集》，编于唐末。距离张继生活的年代已经过去了一百多年。
一百多年。
这个时间差让林欣怡后背发凉。如果一个人没有名气、没有政绩、没有文人圈的朋友替他传扬作品，一百年后，别人把一首来路不明的诗安在他名下，他连反驳的机会都没有。因为他已经死了一百多年了。
她继续往下看。陆知舟在文档最后写了一段话：
“唐代苏州一带的方志里，有一个民间传说。说是开元年间，有一个姓王的书生，在寒山寺旁边的河里投水自尽。死后经常有人在夜半听到钟声里有吟诗的声音。后来这首诗就流传开了。方志里的记载很含糊，没有写书生的名字，也没有写那首诗的内容。但时间和地点，都对得上。”
林欣怡放下手机，闭上眼睛。姓王。又是姓王。王生姓王，这个书生也姓王。她不知道这是巧合，还是姓王的人特别容易死在外面
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