一粒微尘被风吹了一下，微微地动了动。王旭感觉到了，他睁开眼，又闭上，用心去感受。念又动了一下，更轻了，像是有什么东西在盒子里轻轻拂过。他把盒子打开一条缝。念从盒子里飘出来，像一缕没有重量的烟，慢慢地、晃晃悠悠地飘到他的手心里。不是以前那种像蛇一样滑溜溜的感觉了，也不是像老鼠那样躁动不安，它变得很轻，很薄，像一片被阳光晒干了的树叶，又像一粒浮尘，飘在他的手心里，几乎感觉不到重量。阳光从窗户照进来，照在他的手上，念在他手心里微微发亮，像一粒细小的金色光尘，在阳光里闪烁了一下，又暗了。
王旭看着那粒光尘。他好像看到了一些画面。画面是模糊的，像隔着一层雾。他看到古墟，那棵枯树，树下的先生。先生穿着黑袍，帽子压得很低，只露出半张脸。那半张脸是好的，皮肤发黄，眉毛很淡，但他看不清先生的眼睛。可能是闭着的，也可能是睁着的，太远了，太暗了，他看不清楚。先生站在枯树下，看着远方，不知道在看什么。树光秃秃的，没有叶子，枝丫像干枯的手指伸向天空。天空是灰白色的，没有太阳，没有云，什么都没有。
画面变了。另一个地方。一个很小的房间，角落里放着一张桌子，桌上一盏油灯，灯芯烧得小小的，发着昏黄的光。一个人坐在桌前，低着头，在写东西。林远。年轻时的林远，头发还很黑，黑得像墨，脸上没有皱纹，光光的，干干净净的。他穿着一件白衬衫，袖子卷到手肘。他写着写着，停下来，抬起头，看着前方，不知道在看什么。他的眼睛很亮，在油灯的光里闪闪的。过了好一会儿，他又低下头，继续写。笔在纸上沙沙响。
画面又变了。城隍庙。香炉，烟雾。苏先生蹲在香炉后面，穿着那件灰色的夹克，袖子也卷起来了。他用油纸包着一沓纸，小心翼翼地放进香炉底下的凹槽里，然后把地砖盖好，用手按了按，按平了。他站起来，拍了拍手上的灰，香灰和尘土一起飘落，在光柱里翻飞了一会儿，然后落定。他对着城隍爷的像拜了三拜，拜得很认真，腰弯得很深。然后他直起身，转身走了。背影瘦瘦的，肩膀微微驼着，消失在门外的光里。
画面散开了。像被风吹散
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