腊月的江南，天冷得滴水成冰。苏州城外的河港里，雾气贴着水面爬，把那些泊着的乌篷船、货船，都罩在一层白蒙蒙的影子里。
温实蹲在自家后院的井台边，手里攥着一卷账册，迟迟没有翻开。那是他昨夜从祠堂夹墙里取出来的——温家这几十年的账，一笔一笔，都记在上面。有些账，是温家祖上传下来的老底；有些账，是这些年替那四族走货记的流水。
“爹，”他女儿温宁站在廊下，手里端着碗姜汤，怯怯地喊了一声，“您一夜没合眼了。”
温实把账册卷起来，收进怀里，接过姜汤，喝了一口。姜汤是热的，可他攥着碗沿的手，还是冰的：“宁儿，去把后门锁上。从今儿起，家里谁来都不开。”
“爹，怎么了？”
“没什么。”温实放下碗，“就是天冷，想清