是没动。
“不分也行，”那人声音变了，变冷，“我去告发。告发你杀了老刀，狱卒刚没细查，我去说，他们肯定信。”
凌烬睁开眼，看向对面。
那瘦子趴在栅栏上，脸挤在铁栏间，变形了，像鬼。“给我饼，”他说，“不然你死。”
凌烬看了他三息，然后从怀里摸出老刀那半块饼，掰下一小块，扔过去。饼块穿过栅栏空隙，掉在对面牢房地面上。瘦子扑过去捡，塞进嘴里，嚼都不嚼就往下咽，噎得直翻白眼。
“水……”他伸着手，“水……”
凌烬没理，躺回去，闭眼。
瘦子在对面哭，声音很低，像受伤的兽。哭了一会儿，不哭了，开始咳，咳得很厉害，像要把肺咳出来。
驼背老头在隔壁叹了口气。
“小子，”老头说，声音沙哑，“你惹麻烦了。”
凌烬没应。
“那瘦子叫六指，右手有六根手指。”老头继续说，“他是个疯子，为了口吃的，什么都干得出来。你给他饼，他明天还会要。你不给，他就去告。给了，他吃完了还会要。”
“那就杀了他。”凌烬说，声音很平。
老头不说话了。
凌烬翻了个身，脸对着墙。墙很冷，贴着额头，能让人清醒。他握紧怀里的断箭，箭杆上的裂缝硌着手心。
杀了一个，还有第二个。分了饼，还有水。在这牢里，活着就是罪，有饼有水，更是罪加一等。
但得活。
他闭上眼，在黑暗里数数。数自己的呼吸，数心跳，数左手疤发烫的次数。数到一千时，天亮了，铁靴声从走廊那头传来。
“箭奴七十三！”
凌烬起身，戴上铁枷，走出牢门。今天押送的还是那个刀疤脸小队长，看见他，咧了咧嘴。
“还活着？”刀疤脸说，把号牌扔过来。
凌烬接住，塞进怀里。
队伍往外走。路过对面牢房时，凌烬瞥了一眼。那个叫六指的瘦子趴在栅栏上，眼珠子跟着他转，嘴唇在动，无声地说着什么。
看口型，是“饼”。
凌烬转回头，跟着队伍走出死牢。外面天阴，云压得很低，像要下雪。风很大，卷着雪沫打在脸上，像刀刮。
他握了握怀里的断箭，箭杆冰凉。
今天秦昊要来看。
来看他死，还是看他活？
他不知道。
他只知道，得活。