“挺好的。”秦烈说完，顿了两秒，又补了一句，“你妈也挺好的，就是忙，你多给她打电话。”
挂了电话，秦归远握着手机站在雪地里，哈出的白气瞬间模糊了镜片。
上次回家，爸妈坐在沙发两端，也是用这种刻意平稳的语气说话。
连停顿的节奏都一模一样，像提前排练过的戏词。
秦归远在原地站了一会儿，翻出通讯录里“胡奶奶”的号码，拨了过去。
胡婶正在院子里晒腌好的萝卜条，接到电话先笑。
“我的小青团吃饭没啊？我刚炖了红烧肉，晚上过来吃？”
“胡奶奶，我还在京市呢。”秦归远搓了搓冻红的耳朵，声音低了些，“我刚才给爸妈打电话，他们都说挺好的。胡奶奶，他俩是不是闹得很厉害？”
电话那头沉默了几秒，只有风吹过院角老槐树的沙沙声。
胡婶叹了口气，声音慢悠悠的，像在说一件早就知道的事：“你怎么知道呀？”
“语气不对。”秦归远的指尖无意识地摩挲着羽绒服口袋里的素描本，那里面夹着他刚画好的“云顶中心”结构图，图的背面，是他前几天偷偷画的爸妈背影。
秦烈穿着旧夹克，许云归裹着羊绒围巾，两个人一前一后走在雪地里，中间隔着半步的距离。
胡婶又沉默了一会儿，才说：“你爸妈都是犟脾气，一个比一个能扛。你别操心，他们自己会处理好的。”
“胡奶奶，”秦归远打断她，声音里带着点少见的执拗，“我有一句话，你帮我带给他们。”
“你说吧。”
窗外的雪又开始飘，秦归远看着宿舍楼前被踩实的雪路，想起六岁那年，他趴在柜台上画画，画的是许云归和秦烈手拉手站在一块，寒风冻得两人的脸红扑扑的。
后来他学素描，画的最多的还是这个主题。
高中画板上的炭笔素描，大学速写本里的钢笔画，连上次回家，他都在秦烈的书桌抽屉里翻到了自己小学时画的蜡笔画。
画纸黄了，边角卷了，可画里的两个人，手还紧紧拉在一起。
“告诉他们，”秦归远一字一句地说，声音轻得像雪落，“我画了近二十年他们手拉手，别让我白画。”
电话那头的胡婶没说话，过了很久才应了一声
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