站起来，弯下腰，将梁老先生露在外面的那只手轻轻地放回被子里，掖了掖被角。他提起药箱，叫徒弟背上，两个人一前一后地，从那道蓝布帘子后面走了出来。
走到烟馆门口，闫老头忽然站住了。他回过头，看了一眼那扇黑漆漆的木门和门上那盏摇摇晃晃的红灯笼，站了那么一会儿，什么话也没有说。然后他转过身，和徒弟一前一后地，消失在了都板街清晨的薄雾里。
秦渡是在第二天傍晚才见到闫老头的。
闫老头的医馆开在唐人街的一栋旧楼房里，门面不大，进门是一排药柜，几百个小抽屉整整齐齐地码着，每个抽屉上都贴着蝇头小楷写的药名，党参、黄芪、当归、熟地、川芎、白芍……空气里弥漫着一股复杂的、苦涩的、却又莫名安心的草药味。
闫老头正在柜台后面碾药，石臼里传出沉闷而有节律的“咚咚”声，像一个人的心跳。他看见秦渡进来，没有说话，只是点了点头，指了指旁边那把太师椅，示意他坐下。
秦渡坐下来，等着他把手上的活干完。他看着闫老头那双干瘦的、布满老人斑的手，那双手握过无数的银针，把过无数的脉，熬过无数的药，也送走过无数的人。
此刻它们握着一只小小的石臼，一下一下地碾着，那动作不急不缓，像一种古老的、世代相传的仪式。
药碾好了。闫老头将药粉倒进一张黄纸里，包好，用细麻绳扎了一个结，然后抬起眼睛，隔着老花镜的镜片，看着秦渡。
“梁老先生的事，”秦渡先开了口，“您是在场的。”
闫老头沉默了片刻，从抽屉里摸出一根旱烟袋，点上，深深地吸了一口。烟雾从他的鼻孔里喷出来，在他的白发和胡须间缠绕着，久久不散。
“嗯。”
“他最后……有没有交待什么？”
闫老头看了秦渡一眼，那目光里有一种说不清道不明的东西，像是悲悯，又像是释然。他又吸了一口烟，慢悠悠地吐出来，然后开口了。他的声音像一把旧了的二胡，沙哑而苍凉，可每一个字都清清楚楚，像刻在石头上的碑文——
“他说了年轻时的事。说了台山老家的船娘。”
闫老头说到这里，停了一下。
秦渡手里捏着那包药，指尖微微发凉。他没有说话，窗外，都板
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