那袍角翻成的黑浪，在她眼底竟是慢的。
她想追，却发现腿纹丝不动。眼珠往下一扫，原来腿根本没长在自己身上——她成了半截子泥塑，栽在龟裂的大地上，看他在前头走，走得那样快，那样好看。
大地裂开，她漏下去。
柴房的气味劈头盖脸打过来，霉烂的柴禾、陈年的灰，还有那股子让她牙关发紧的冷。烧火棍带着风声，她闭上眼。
疼，熟悉的疼，从掌心那里炸开，顺着胳膊往脊梁里窜。她没躲，反往前凑了凑，脖子梗着，眼睛拼命睁开。
她要看清那只手。
苍白的，修长的，骨节分明。那手攥着棍子，攥得紧，棍子上的木刺扎进皮肤里。
她忽然想笑。原来他打人的时候，自己也是疼的。
那手却抽走了，往后退，退进一片空茫的黑里。黑不是真的黑，是烧过头的柴禾剩下的那种灰，死的，不存一点热气。
她往前爬，膝盖硌在砖地上，生疼。可顾不上了，她不知道自己找什么，只是心里有一块地方空着，空得发慌，必须得找到什么东西填上。
灰的尽头，亮起一盏灯笼。昏黄的、扎眼的黄。
灯笼后头浮着一张脸，被光从底下照亮，颧骨，眼尾，鼻梁，都浸在这层薄薄的黄里。
没什么表情。
可她就是从那微翘着的眼尾里，看出一点慈悲来。
他看着她。隔着那盏灯笼，隔着怎么也爬不完的灰，居高临下地看着她。那距离不远不近，够她看清他眉眼间的每一条纹路，又够不着，永远够不着。
灯笼往后退，她往前爬。
距离纹丝不动。
心里那把火烧着烧着，忽然就不那么烈了。她在这烧灼里尝出一点别的味儿来，涩的，回甘的，像嚼着一根老了的茶梗。
他一直在前头呢。
看着她。
哪怕只是看着……
“春儿姐姐，春儿姐姐。”
声音从很远的地方来，隔着一层厚厚的水，她没管。
“春儿姐姐！”
声音大了些，劈进来，前头的灯笼没了，春儿一回头，那片灰也散了。
她睁开眼。
身上黏腻腻全是汗，心跳得很快。
彩霞的脸凑在跟前：“姐姐，做噩梦了？”
春儿没答话，躺着喘了几口。
窗外似有雨声，细密密的在窗棂上挠。把她从梦境里捞出来半截。
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