，剪裁简朴，衣角甚至还沾着几星洗不掉的药渍。
他手里拄着根青竹杖，杖身光滑，一看就用了很多年。
他闭着眼，不是那种刻意矜持的微阖，而是真正、完全的闭合。
他看起来……
和她想象中的父亲，完全不一样。
慕容灵儿眨了眨眼，又眨了眨。
她想象中的父亲，该是什么样呢？
应该很高大，比宫里的侍卫统领萧姑姑还要高半个头；
应该很英俊，至少不能比礼部侍郎家那个总爱对着镜子拈须自得的周公子差；
应该很威风，最好一抬手就能放出剑气。
把御花园那棵挡住秋千架的老槐树削平；
应该会骑术，会射箭，会在她生辰时送她一匹神骏的小红马……
她想象过很多很多，多到每晚临睡前都要在心里添上一条。
但眼前这个人，一条都对不上。
他不高大，身形甚至偏瘦削。
他闭着眼，看不见眸色。
他拄着竹杖，像个走街串巷的郎中。
他身上没有半点威风的痕迹，只有淡淡的、若有若无的药草香气。
慕容灵儿张了张嘴，又闭上。
她忽然不知道该说什么。
准备好的那些话——“你是我父亲吗”
“你为什么现在才来”“你会不会骑马”——
全部堵在喉咙里，一个字都挤不出来。
这时，一个清冷的童声从她身后响起：
“母皇。”
慕容墨从暖阁门槛后走出来。
他走得不快，每一步都沉稳有度，脊背挺直，双手自然垂在身侧。
明明是六七岁的孩子，却已有了几分少年老成的姿态。
他走到母亲面前，规规矩矩行了一礼，目光才转向陈白。
那双黑沉沉的眼睛平静地、仔细地打量着眼前这个陌生的男子。
从头到脚，从脚到头。
然后，他开口了。
声音没有起伏：
“你就是我们的父亲？”
陈白拄着竹杖，面向这个不过自己腰高的男孩。
他的神识早已将两个孩子看了无数遍——男孩眉眼肖目，冷峻端方，却生了一张与他一模一样的薄唇；
女孩杏眼桃腮，承袭了慕容璃月的七分颜色，笑起来时颊边有两个浅浅梨涡。
血脉的牵引在这一刻无比清晰，清晰到连他沉寂多年的心口。
都泛起一丝陌生的、微微发烫的悸动。
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