山里的土还带着清明那场雨的湿气，孙孝义蹲在庙基边上，一镐一镐地刨。他没用法术，也没叫人帮忙，就自己干着。泥块翻起来，露出底下被烧焦的梁木残片，黑乎乎的，像死人的骨头。他把那些碎木捡出来，堆在一旁，准备回头烧掉。
道袍下摆沾了泥，袖口磨出了毛边，指甲缝里全是土。他不在乎。这些日子，他习惯了用身体去碰触这片土地——不是为了驱鬼画符，不是为了斗法杀人，就是为了重建。一砖一瓦，一柱一檩，都得亲手过一遍。他觉得这样才算对得起那些倒下的兄弟，也算对得起自己活下来的命。
镐头突然“铛”地一声撞上石头，震得他虎口发麻。他甩了甩手，抬头擦汗，正看见一个小道童站在坡上。
“掌教请孙师兄独赴九霄宫正殿。”
声音不大