头发黏在脸上，右臂完全垂着，可站得笔直。
“还能走吗？”他问。
“废话。”她啐了一口，抬眼看他，“你现在问我这个？”
孙孝义扯了下嘴角。没笑出来，但心里松了点。
他抬头看向废殿。那里阴气最重，台阶下黑雾缭绕，可刚才那一连串压制已经撕开了口子。他能看到一点轮廓——坐着的，穿着宽大黑袍，头戴冠冕，像庙里的泥胎。
就是他。
孙孝义握紧桃木令旗，深吸一口气。空气里全是焦味和血腥，可他闻到了一丝不一样的东西——胜利的味道。
“传令。”他声音不高，但足够周围人听见，“所有人，稳住阵型，继续压进。伤员后撤，药修照应。前面十步，我要踩在废殿台阶上。”
底下传来低低的应和声。
有人开始整理符纸，有人擦拭武器，有人默默给同伴递水。一个断了剑的弟子，从死鬼身上扒了把短刀别在腰间；一个腿受伤的，被人架着，还不忘往地上撒驱邪粉。
孙孝义没动，就站在原地，看着那片废殿。
他知道，真正的硬仗还在后面。
但现在，他们至少不再是乌合之众了。
他低头看了眼自己的手。指节上的布条又渗出血来，但他没管。
这手还能动，还能画符，还能打架。
就够了。
远处，废殿台阶下的黑影又动了一下，像是在调整坐姿。
孙孝义抬起头，目光直刺过去。
火光稳定地烧着，映在他脸上，一明一暗。