音虚，“主力……溃了。”
孙孝义站在高坡上，环视战场。
火还在烧，但不再是敌营的符火，而是净火在清理尸骸。己方旗帜插满了营地，有茅山的黄底朱符旗，也有江湖豪杰自带的粗布大旗，歪歪斜斜，但都在飘。地上躺的大多是敌方尸体，零星几个负伤的兄弟被抬下去救治。远处林中，林清轩带着人清剿残敌，火把晃动，人影穿梭。
赢了。
不是险胜，不是惨胜，是真正的大获全胜。
他站在那儿，腿有点软，手也在抖，可胸口那股憋了十年的闷气，终于透出来了。不是痛快到大笑，也不是激动到落泪，就是一种——踏实。像走了十年夜路，终于看见了灯。
清雅道长走上来，站他旁边，没说话，只是看着战场。
“师父。”孙孝义轻声说，“主力……没了。”
“嗯。”清雅道长点头，“该追的，就得追了。”
孙孝义没接话，他知道下一句是什么。
可现在还不用说。
他回头看了一眼：林清轩收剑，拍了拍身上灰；赵守一揉着太阳穴，还在盯俘虏；钱守静给孟瑶橙披了件外衣；周守拙坐在尸堆上数雷弹，嘴里哼着小曲；吴守朴拧紧最后一颗螺丝，把机关弩扛上肩。
所有人都还在。
都活着。
阳光一点点爬上山脊，照在破旗上，照在染血的剑上，照在疲惫却挺直的脊梁上。
孙孝义把桃木剑重新插回背后，活动了下手腕。
伤口还在疼。
但他能走。