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“拿笔墨纸砚来。”
周文举连忙让师爷去拿。
师爷是个五十来岁的老头，瘦得跟竹竿似的，走路没声音，像一缕烟飘进来，手里捧着笔墨纸砚，放在桌上，又像烟一样飘出去了。
李默拿起笔，蘸饱了墨，铺开纸。
写了四个字：罗艺已灭。
字写得不好看，歪歪扭扭的，像螃蟹爬的。
但他写得有力，每一笔都力透纸背，墨洇到了桌面上。
他把纸折好，装进信封，交给赵老根。
“派人送回长安，交给我二哥。”
赵老根接过信封，看了看封面上“罗艺已灭”四个字，嘴角抽了抽。
仗还没打呢，信先写好了。
殿下这是有多大的把握？
他没问，叫来刘小六，让他带着两个斥候连夜赶回长安送信。
刘小六接过信封，贴身放好，翻身上马，带着两个斥候冲进了夜色。
马蹄声渐渐远去，消失在昌平城外的黑暗中。
赵老根站在县衙门口，看着那三个人的背影消失在夜色里，转过身，走回正厅。
李默已经靠在椅背上闭上了眼睛。
大刀靠在桌边，双锤放在脚边，烛光映在锤头上，云纹忽明忽暗。
他的呼吸很轻很匀，像是睡着了，又像是在想事情。
赵老根没有打扰他，轻手轻脚地退了出去，把门带上。
他站在门口的台阶上，看着天上的星星。
星星很多，密密麻麻的，像洒在天幕上的碎银子。
他看了很久，打了一个哈欠，揉了揉发酸的眼睛，转身走进旁边的厢房，倒在床上，被子都没盖，就睡着了。
这一天，从早上到晚上，跑了将近两百里路。
他的腿已经不是自己的了。