冬至那天，柳月茹来了，张罗着包了饺子。
梁妈在旁边擀皮，王妈坐在灶台边沿，手指沾着面粉，把一只只饺子捏好摆进竹匾里。
念秋蹲在灶台边看了一会儿，用小手戳了一下刚包好的一只饺子，指尖沾了一层面粉，她低头看着手指上的面粉，像是还没想好这个动作算不算成功，又往旁边挪了挪，给端盘子的人让出位置。
萧玦在西城院子那边的灶上也包了饺子，王妈这边煮好之后让人送了一碗过去。
傍晚时分，萧澜音端了一碗饺子坐在廊下慢慢吃。
暮色正在从院墙上方漫下来，把院子里的青砖地面染成一片暗沉的金色。那棵海棠树的枝条在暮色中显得格外清晰，没有叶子，只有细密的枝丫，像一幅被仔细描过的工笔画。她吃完最后一个饺子，把空碗放在廊下的石阶上，坐了一会儿，没有急着起身，看着院子里那些正在一点一点变暗的轮廓。
远处传来城墙上换岗的脚步声和口令声，隔着几道院墙，像是从另一张纸上读下来的句子。
她又坐了一会儿，站起来把空碗端回灶房，和王妈并排站在灶台前，把用完的碗碟一只只放进水槽。王妈低头洗着锅沿的油渍，萧澜音站在她旁边把洗好的碗碟一只只擦干叠好，指腹沿着碗沿慢慢转了一圈，确认没有残留的油光。两人谁都没有说话，灶台边的水汽沿着窗棂边沿缓慢升起来，像一层正在被抚平的折痕。
那天夜里风很大，吹得窗纸微微鼓动。
萧澜音在灯下坐了一会儿，把书案上那几本旧账册收进抽屉里。抽屉已经快装满了，她轻轻压了一下那些纸张的边角，才关上。
窗外的风声在屋檐处盘绕了一会儿，又沿着瓦楞退走了，在廊下留下一阵细碎的回响，像一个正在被翻过页的句子，尾音还在纸面上悬着，没有完全落地。她听着那阵风声慢慢平息，熄灯躺下，在黑暗中闭上眼睛，在枕头上侧过头，听到念秋在隔壁屋里翻身的动静和王妈低低的哄声，像一支正在被轻轻哼着的曲子，在夜深时显出了底音。
第二年春天来得比前一年早。
墙根底下的草芽刚冒头的时候，城门口的商队已经比去年多了一倍。赶车的人在路边停下车歇脚，解开领口的系带，把厚重的冬衣叠好塞进坐垫
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