可证都拿不到。”
他举着手机边走边拍，镜头扫过排队的人群、冒烟的锅台、堆在角落的液化气罐。
配合着他那个居高临下的语调，画面确实被他裁出了一种混乱感。
他的直播间弹幕在刷——
“油烟好重，这合法吗？”
“像个难民营...”
皮埃尔往里走了二十步。
然后停住了。
因为他看到了排队的人群构成。
不只是华人。
队伍里有金发碧眼的高卢鸡本地人。
有非洲裔。
有中东面孔。
甚至有几个他认识的——刚才还在他展演前排坐着的本地美食记者。
此刻那个美食记者正端着纸碗，满嘴辣油，跟旁边一个中国大妈比划着什么。
皮埃尔的脚步顿了一拍。
但他很快恢复。继续往里走，镜头对准了锅台。
“让我们看他们在煮什么——”
他话没说完。
“哟。”
一个懒洋洋的声音从侧面传过来。
皮埃尔转头。
陈烨叼着一根竹签子，手里端着红牛罐，连帽衫拉链敞着，围裙还没来得及系回去。
“莫朗先生。”
马禄昌的运动相机从另一个角度拍着，直播间画面同步切到了这个方向。
“来了啊。”
皮埃尔的摄影师把镜头对准陈烨。
两个直播间，同时捕捉到了这个画面。
皮埃尔侧过身面对陈烨，保持着他的职业微笑。
“你就是那个新东国的宣传官员？”
“宣传官员太难听了。”陈烨把竹签子从嘴里拔出来，“叫我厨子就行。”
“厨子？”皮埃尔用中文重复了一遍这个词，发音走调。
“你管这个叫厨艺？”他切回高卢鸡语对着镜头，助手实时翻译。
“一百口街边摊的铁锅，猪内脏和辣椒，纸碗和竹筷子——”
“你管这个叫美食文化？”
“在高卢，学徒在后厨站三年才有资格碰一把主厨刀。”
“而你们——随便支口锅，就敢在塞纳河边上摆摊卖猪下水。”
陈烨没接他这茬。
他偏了下头，往皮埃尔身后看了一眼。
“莫朗先生，我有个问题。”
“请。”
“你那边——”陈烨下巴往西半区方向一扬，“还剩几个人？”
皮埃尔的笑容僵了半秒。
他没回答。
但他身后那个摄影师下意识往回看了一
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