小楼里，妇好站在门口。
她身上那套外骨骼装甲，已经看不出原来的颜色了。
黑色底漆上，溅满了日军的血。
暗红色的，还在往下淌。
从肩甲，到胸甲，到护臂，到腿甲——
每一寸，都染着敌人的血。
装甲表面的幽蓝色光纹，在昏暗的光线下静静流淌。
像呼吸，像心跳。
突撃砖石结构小楼的日军——
二十二头。
死光了。
一个不剩。
妇好站在那里。
她低头。
看了一眼趴在地上，又哭又笑的拴柱。
那个眼神——
平静得像深潭。
深不见底。
但潭底，有火光。
那火光不炽热。
不暴烈。
但恒久。
像中国人不屈服的精神，薪火相传，永不熄灭。
拴柱趴在地上。
仰着脸，看着她。
看着这个从天而降的人。
看着这个浑身是血、却像神一样的女军人，
他的嘴张着，想说点什么。
但一个字都说不出来。
只是呆呆地看着。
眼泪还挂在脸上。
混着血，混着灰，顺着脸颊往下淌。
他哽咽了一下。
他想说谢谢。
想说你是谁。
想说你是从天上掉下来的吗。
但喉咙像被什么堵住了。
一个字都挤不出来。
妇好弯下腰。
伸出手。
那只手覆着装甲，手指修长有力。
掌心，还带着刚才那一下扭断鬼子脖子的余温。
她握住拴柱细瘦的手腕。
那手腕，细得像麻秆。
皮包骨头。
一握，就能摸到骨头硌手。
她握住。
轻轻一提。
一把，把他从鬼子尸体旁边，拉了起来。
像拉一片羽毛那么轻。
拴柱踉跄着站稳。
腿还在抖。
身子还在抖。
但妇好的手，握着他的手腕。
那只手，很稳。
稳得像山。
像他老家村口那座山。
他小时候，经常爬到山顶，看太阳落下去。
那座山，永远不会倒。
永远不会塌。
现在，这只手，就给他那种感觉。
“还能站吗？”她问。
拴柱愣愣地点头。
“能……能……”
话都说不利索了。
妇好松开手。
她慢慢转过身。
看向小楼里的人。
看向李大江。
看向老枪。
看向石柱子。
看向老赵。
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