很紧。他的喉结滚动了一下，声音轻得像在问自己：
“这次……真的还能守住吗？”
他们虽有后世的支援，有那些神奇的武器。但终归，人太少了。
那些土黄色的身影，像秋天的蝗虫，密密麻麻。
旁边，一个老兵啐了一口。那老兵姓刘，叫刘老四，四川人，打了五年仗，从四川打到山西，从山西打到河南，从河南打到上海。
他的脸上有一道疤，从眉角一直划到嘴角，是去年拼刺刀的时候留下的。
他看了陈石头一眼，眼神里没有嘲笑，只有一种说不清的东西。
像是心疼，像是无奈，像是看见了自己五年前的样子。
“怕啥子？”他的声音沙哑，带着浓重的四川口音，
“鬼子又不是三头六臂。一枪打过去，照样要死。”他拍了拍手里的步枪，那支枪的枪托都磨白了，护木上全是磕痕，枪管里的膛线都快磨平了。
“老子这把枪，杀了八个鬼子了。今天再杀两个，凑够十个。”
他的手指在枪托上那八道杠上划过，一道杠一条命。
陈石头看着他，握紧枪，学着刘老四的样子，啐了一口。
“俺才不怕。”他说。
赵德胜靠在战壕上，脸色惨白。
他嘿嘿笑了一声。
“就是，怕啥？杀一个够本。再杀一个，就是赚的。”
有老兵靠在战壕上，嘴里叼着一根烟。
抽了一半，又赶紧掐灭。
这是他最后一根了。
他眯着眼睛，看着那片正在涌来的潮水。
他的眼睛里有疲惫，有麻木，但唯独没有恐惧。
他把烟从嘴里拿下来，捏在手心里，小心翼翼地放进上衣口袋，像放一件宝贝。他拍了拍口袋，笑了。
“等打完了这仗，”他说，声音很轻，轻得像在对自己说，“老子要抽完它。”
顾云山站在战壕里，手里握着那把卷了刃的大刀。刀身上的血已经干了，结成暗红色的痂，像一层锈。
他看着那片正在涌来的浪潮，眼睛没有眨一下。
他见过日军的强悍。在东北，在华北，在上海。
他知道这群小鬼子很猛。
退不了，也不能退。
他回头看了一眼。
零二一旅的战士们，趴在战壕里，握着枪，看着他。
他们还在看他，还在等他的命令，还相信他能带他们守住这片阵地。
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