战场上，硝烟还没有散。被炸成两截的坦克还在燃烧，黑烟滚滚，混着焦糊的气味。
弹片散落一地，履带的碎片、装甲的残骸、日军士兵丢下的步枪和水壶，乱七八糟地躺在焦土上。
那些刚才还在冲锋的日军，此刻已经跑远了，连头都不敢回。
就在这时，有一个人，从硝烟里，从火光中走出来。
他同样一身戎装。不是1937年的灰蓝色，是2026年的迷彩。灰绿交错的色块，在火焰的映照下像会呼吸的丛林。
他的脸上全是黑灰，被汗水冲出一道一道的白印子，但眼睛亮得像刀，像刚开过刃的刀，像能劈开这三年所有黑暗的刀。
他的手里，抱着一个人。一个年轻的、瘦小的、浑身是血的人。
陆北。他从硝烟里走出来。
他走得很稳。每一步都踩得很实，像在丈量这片土地，像在告诉这片土地——后世来了，后世的人，带着后世的力量，来了。
他的作战靴踩在碎石上，发出“咔嚓咔嚓”的声音，那声音在寂静的阵地上格外清晰，像鼓点，像心跳，像某种庄严的仪式。
怀里那个人，左腿中弹，右肩中弹，浑身是血。灰蓝色的军装被血浸透了，变成暗红色，左腿的裤管被撕开一道口子，露出里面还在渗血的伤口。
但他的胸口还在起伏。很微弱，但还在起伏。像风中的烛火，像雨中的残叶，但还在。
“还有气息。”陆北的声音很平静，但带着点庆幸，那庆幸藏在平静底下，像冰层下的暗流，
“子弹没有伤及要害。”他低下头，看着那张年轻的脸。那张脸上全是血污，眉毛被血糊住了，鼻梁上有一道划伤，嘴唇干裂起皮。但那张脸的轮廓还带着稚气，颧骨突出，下颌线还没长硬。
“李石头。”他叫他的名字。
石头没有回答。他闭着眼睛，脸色白得像纸，但嘴角还带着那点笑。炸坦克的时候，他就在笑。现在，还在笑。那笑容，像刻在脸上一样，像在告诉所有人——我不后悔，我不怕死。
陆北抱着他，走向阵地后方。“苏晴，准备急救！”
苏晴从硝烟里冲出来。不是走，是冲。一头利落的短发，在硝烟中甩出一道弧线，像燕子掠过水面。
她穿着和陆北一样的迷彩服，但腰间多了一个医疗包
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