他把本子放在书架上，和其他账本摆在一起。不显眼，但随时能拿到，阳光照在书脊上，那本黑色笔记本安安静静地立在那里。他看了很久，然后转身下楼。
老贺在柜台后面坐着，手里拿着那块抹布，但没有在擦。他看着门口，不知道在想什么。听到脚步声，他抬起头。
“写完了？”
陈默点点头，“写完了。”
老贺沉默了一会儿，“多少个？”
“四千三百二十七个。”
老贺低下头，看着自己的手，那双手很瘦，青筋凸起，布满了老年斑。
“她要是知道，肯定高兴。”
陈默在他对面坐下，“她会知道的。”
老贺抬起头，看着他，浑浊的眼睛里有一点光，“你说，她在那边，能看到吗？”
陈默想了想，“能，她看着您呢，看着您给那些人削苹果，给那些人梳头，给那些人接风，她看着呢。”
老贺点点头，“那就好。”他站起身，走到门口，推开门。
春天的阳光涌进来，照在他身上，暖洋洋的。院子里那些花开了，红的黄的紫的，热热闹闹的。张福来坐在轮椅上，在花圃旁边，眯着眼睛晒太阳。听到门响，他转过头。
“写完了？”
老贺走过去，在他旁边蹲下，“写完了，四千三百二十七个。”
张福来点点头，“都回来了？”
“都回来了。”
张福来笑了，那笑容很轻，很淡，像阳光下的花瓣，“那就好，我那些老伙计，都回来了。”
陈默站在门口，看着那两个人。
下午的时候，许乐山来了，他站在院子里，看着那些花，看了很久。
“最后一批人，下周到。”
陈默从屋里走出来，“几个？”
“三个，都在欧洲，手续办完了，下周三的飞机。”
陈默点点头，“我去接。”
许乐山看着他，沉默了一会儿，“陈默。”
“嗯。”
“都回来了。”
陈默没有说话，他站在院子里，阳光照在他身上，很暖。四千三百二十七个人，从一九五七年到今年，六十八年。
从那个防空洞，到那些疗养院，到世界的各个角落，一个一个，都回来了。有的死了，有的活着，活着的，都回家了。
“谢谢。”
许乐山愣了一下，“谢什么？”
“谢谢你帮他们回来。”
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