包。
他打开，里面还剩几支烟，细长的，带着过滤嘴，和他父亲抽的粗劣烟卷完全不同。
乔瓦尼靠着墙坐好，把短步枪横放在膝上。
他抽出一支烟，含在嘴里。
烟草的味道混合着一丝若有若无的香气
他取出火柴，在磷面上一擦，第一下，火柴灭了。第二下，又灭了。第三下，火苗终于稳定下来，他凑过去，点燃了烟。
他慢慢吐出烟雾，看着青灰色的烟在空气中袅袅上升，在从破碎窗户射进来的光柱中扭曲、变形，最后消散
只剩他一个人了
保罗死了。那个总爱吹嘘自己在米兰有个相好的高个子死了。士官死了。所有人都死了。
但他还活着。
为什么？
他不知道。也不想知道。
烟抽到一半时，外面突然传来一声剧烈的爆炸，整栋楼都晃了一下，灰尘和碎屑从天花板上簌簌落下。乔瓦尼没有动，只是又吸了一口烟，任由烟灰落在军裤上。
烟抽完了。他把烟蒂在鞋底摁灭
然后他撑着膝盖站了起来。
腿有些软，但他站稳了。
他看了看地上的尸体，又看了看窗外。主楼方向的枪声似乎稀疏了一些，但远处又响起了新的交火声。
他不想死。
他还有太多事情没做。他想回家，想看看父母是不是还好，想告诉他们他见过都灵了，虽然和他想象的不一样
他想知道索菲亚到底在哪里，是不是安全。
他不能死在这里，死在这栋楼里，死在不知名的队友旁边。
可是……他为什么还活着？为什么别人都死了，他还活着？
领袖说过，为意大利而战是光荣的。为领袖牺牲是荣耀的
可是卢卡死了，死在阴暗的门厅，血和灰尘混在一起。马可死了，死在他怀里，说好疼。保罗死了，脑浆流了一地。他们光荣吗？荣耀吗？
如果光荣和荣耀就是这样……那他为什么还活着？是不是因为他不够勇敢？不够忠诚？
不。不是的。
他是来平叛的。他是黑色旅的士兵，是领袖的刀锋。
他站在正义的一边。那些抵抗者，那些叛徒，他们破坏了意大利的稳定，杀害了忠于领袖的公民，还想杀死他，杀死他的朋友
是他们先动手的。是他们躲藏在暗处，用黑枪、用刺刀、用炸弹，杀害了卢卡，杀害
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