清玄站在殿外的台阶上，手里还攥着刚才试飞时被风吹皱的衣角，还没从那段悬空的行走中完全回过神来。
他过了好一会儿才松开手，低头看了看自己攥得发白的指节，又把目光转向山门的方向。
张天师没有走出正殿，一直坐在供桌旁边那把旧椅子上。
膝上摊着那本经书，始终没有翻动。
他微微侧过头，视线越过敞开的大门，落在殿外那个身影上。
“清玄，你刚才飞了一趟？”
他的声音在空旷的殿里轻轻回荡，像是被殿内的寂静吸收了一半，又像是被新刷过的墙面重新弹回来。
“飞了。李哥带我飞的。”
清玄跨过门槛走进来，站了一会儿，才慢慢地坐下来，像一棵被风吹弯的树，还没完全立直。
“师父，原来站在半空中的感觉跟站在地面上完全不一样。”
“不是飘着，也不是浮着，像是地面变成了空气，空气变成了地面。”
“我踩在上面的时候，感觉每一步都很踏实。”
张天师没有说话，把那本经书合上，放在膝盖上。
他浑浊的老眼微微眯起来，看着门口那束斜照进来的阳光。
阳光里漂浮着细小的尘埃，像无数颗极微小的星子，正在缓缓旋转。
“你李哥那个人，不是这辈子的缘分。”
清玄看着师父，想追问，但话到嘴边又咽回去了。
龙虎山的路还很长，他会慢慢等，等那个答案自己浮上来。
李建军站在山门外面，没有急着进来。
他刚才带着清玄飞了几圈，从断崖上方掠过那片干涸的河床，又从河床折返，沿着山坡的轮廓飞了半圈才落回地面。
他能感觉到丹田里那团暖意比出发前又稳了一些，像一颗被河水打磨了一整夜的石头，边缘变得更加圆润，光芒却更加内敛。
他沿着山路往回走，推开那扇虚掩的院门，走进正殿，把清玄那个放在条凳上的布包袱拿起来：“老头，我先回去了。”
张天师没有起身，只是微微点了点头：“路上慢点。”
他又补了一句：“下次来，不用从门口走。你走的那条路更快。”
老道说完这句话，重新把那本经书翻开，像是刚才那句话只是随口一提，不值当再提。
但那句话落在殿内光线里的分量，比桌上的油灯还要重一些。
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