十一月三十日。早上六点。下碣隅里。
史密斯等在临时指挥部的门口。
那个参谋——昨晚举着白旗上东山的那个——刚从防线外面回来。他的脸冻得通红，嘴唇干裂，大衣上沾着一层细密的冰碴子。他在零下四十度的夜里走了一个来回，往返将近十公里。
"进来坐。"史密斯说。
参谋坐在折叠椅上，双手捧着一杯热咖啡，手指还在发抖。
"伤员交接顺利。"参谋先说了正事，"九百人，全部移交。中国人安排了担架和人手，转移到北面十五公里的一个村子里。他们的卫生员已经开始给伤员处理伤口了。"
史密斯点了点头。
然后他问了一个和伤员无关的问题。
"你见到他们的指挥官了吗？"
参谋愣了一下。
"见到了。"
"什么样的人？"
参谋想了想，像是在从记忆里打捞一个画面。
"年轻。"他说，"非常年轻。二十岁出头，不会超过二十三四岁。偏瘦，个子——大概五英尺十英寸左右。"
一米七八。
"长什么样？"
"东方人的面孔——但在东方人里算……"参谋斟酌了一下用词，"算好看的。轮廓很清晰，下颌线很利落。眼睛——"
他停了一下。
"眼睛很亮。"参谋说，"不是那种兴奋的亮，是那种……你看着他的眼睛，会觉得他在看你的同时还在看别的什么东西。好像他不只是在看你这个人，还在看你后面的某些东西。"
史密斯没有说话。
"他会说英语。"参谋继续说，"不是那种磕磕巴巴的英语——很流利，几乎没有口音。交接条件那些话，他是直接用英语和我说的，不需要翻译。"
"你知道他叫什么吗？"
"不确定。"参谋摇了摇头，"但交接的时候，旁边有个中国军官叫他——第一个词听起来像是'Fang'。我不懂
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