布落下的瞬间，屋内温度像降了一截，烛火也跟着缩了缩，仿佛松了口气。
她起身，走到床边坐下。
脚上那双红绣鞋很安静，安静得像不存在，可每当她想抬脚，那种“被操控”的感觉就会回到骨头里，像有一根线拴在她脚踝上，线的另一头牵着祠堂方向。
赵青闭上眼，强迫自己冷静。
她不信这些。
她从来不信。
可这一晚，她睡得并不踏实。
她像漂在水面上，意识半沉半醒，耳边有很远很远的声音，像锣鼓，像唢呐，又像很多人压着嗓子说话，她想抓住那声音，却怎么也抓不住。
不知过了多久，走廊里传来脚步声。
不是一个人的脚步声。
是很多人一起走路的声音。
“踏、踏、踏……”
节奏整齐，人数密得发闷，像一支队伍在夜里缓缓行进，鞋底擦过地面时带着一点湿气，像踩在没干的泥上。
赵青睁开眼，屋里烛火还亮着，红布盖着镜子，屋内安静得能听见她自己的心跳。
可那脚步声越来越近，越来越近，最后停在她门外。
赵青盯着门，盯了三秒。
她本能地想叫人，想按铃，想让保镖冲过来，可她发现自己喉咙里像塞了棉花，喊不出声。
门外的脚步声没有敲门，也没有说话，只是停着，像在等她开门。
赵青咬牙，起身，走到门口。
她的脚在动。
不是她想动，是那双鞋带着她动，步伐很稳，像走过无数次这条路。
“谁。”赵青贴着门，声音低哑。
门外没有回应。
只有一股淡淡的腥味，从门缝里钻进来，很淡很淡，却像铁锈一样刺鼻。
赵青的太阳穴突突跳，她抬手，握住门把手。
冰冷。
她深吸一口气，猛地拉开门。
走廊空无一人。
灯笼还挂着，光却暗了几分，回廊很长，一眼望不到尽头，风从祠堂方向吹来，吹得灯笼下面那圈白绢轻轻摆动。
赵青的目光下移。
地上有脚印。
密密麻麻的脚印。
红色的，湿的，像刚从血里踩出来，一路从她门口开始，沿着走廊蜿蜒延伸，朝祠堂方向铺过去。
赵青蹲下身，伸出指尖轻轻碰了一下。
粘。
湿。
指尖一抬，沾上了一点红，像未干的血，带着一股凉意。
她的呼吸一滞。
这些脚印的形状大小各不相同，有成年人的，有小孩的，有的脚掌很小，像
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