沙哑得像破风箱，没有人应。
他开始沿着城墙走。每走几步就看见一张脸，认识的不认识的，活着的死了的。
一个什长靠在墙角，身上盖着别人的披风，还在打鼾。
一个弩手蹲在城垛后面，正往弩臂上扣弦，手在抖，但脸上没什么表情。
更多的人躺在地上，身上盖着草席，等着被抬走。
“张叔？”
他又喊了一声，还是没人应。
太阳升起来了。
光线落在这片修罗场上，把一切都照得清清楚楚。
城墙上的血迹已经干了，变成暗红色的硬块，踩上去咯吱咯吱响。
墙面上到处是刀砍斧凿的痕迹，还有火烧过的焦黑。
空气里弥漫着尸臭和血腥，浓得化不开。
陈二牛找遍了整段城墙，没找到张叔。
他的心开始往下沉。
像有一块石头搁在那儿，沉甸甸的，喘不上气。