侍卫长看向王文武。王文武微微摇头。侍卫长退出去，重新关上门。
陈峰站在满地碎片中，胸膛剧烈起伏。他的头发乱了，衬衫领口敞开着，手在流血——不知道被什么划破了。
“大统领，您的手……”王文武轻声说。
陈峰低头看了看，随手从撕破的文件上扯下一块纸，按在伤口上。
“没事。”他的声音突然平静下来，那种暴怒后的平静，更让人不安。
他走回办公桌后，坐下，闭上眼睛，深呼吸。一次，两次，三次。
再睁开眼睛时，那个冷静的陈峰又回来了。但王文武看到，他的眼睛里多了一些以前没有的东西——一种深沉的、冰冷的决心。
“王部长，”陈峰开口，声音平稳得可怕，“通知核心成员，一小时后开紧急会议。周铁山、张震、刘启年、李特、还有你。地点……就在我这里。”
“是。”
“还有，”陈峰补充，“把地上的东西收拾一下。让厨房送两份早餐上来，我和你都没吃呢。”
王文武点头，准备出去叫人。
“等等。”陈峰又叫住他。
王文武回头。
陈峰看着他，一字一句地说：“今天的事情，不要外传。大统领发脾气的样子，不好看。”
“我明白。”王文武说，“但我认为，您今天的反应……很真实。如果连您都不为同胞的命运愤怒，那这个国家就太冷了。”
陈峰没有回应，只是挥挥手。
王文武离开后，陈峰独自坐在办公室里。阳光已经完全照进来了，空气中的灰尘在光柱里飞舞。地上的碎片反射着细碎的光，像一片星星的残骸。
他看着自己的手，血已经止住了，但伤口很深，可能会留疤。
也好。陈峰想。留着这个疤，提醒自己今天为什么愤怒，提醒自己不能忘记什么。
他站起来，走到破碎的窗前——刚才砸东西时，一块镇纸飞出去，把玻璃砸出了一片蛛网状的裂纹。
透过裂纹看出去，迪拜港一片繁忙。货轮进出，吊车起降，工人们在码头上忙碌。这些人里，很多是华人，是这些年从南洋各地、从中国大陆来投奔兰芳的同胞。
他们在这里，有工作，有尊严，有未来。
而在世界的另一边，十五万人正准备踏上一条不归路。
陈峰握紧了拳头，伤口又开始渗血。
不。
他绝不允许。
上午八点三十
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