中的广州城，安静得可怕。没有往日清晨的喧闹，没有早市的叫卖声，没有黄包车的铃铛声。只有远处偶尔传来的几声犬吠，和隐隐约约的、整齐的脚步声——那是陈树坤的兵，在巡逻。
脚步声很沉，一下一下，像踩在他的心上。
这座他经营了多年的城，每一条街道，每一栋建筑，每一棵老树，都刻着他的名字。
现在，是他儿子的了。
“月娥呢？”他忽然问，声音轻得像风。
管家的身体猛地一僵，脸色瞬间白了，低着头，不敢看他的眼睛。
“宋夫人……昨夜自杀了。”
陈济棠沉默了。
晨光落在他的脸上，一半亮，一半暗，像他此刻的心境。
“老爷，咱们……该走了。”管家小声催促，声音里带着哭腔，“再晚，恐怕……”
“恐怕什么？”陈济棠转过身，看着他，眼神里没有一丝波澜，“怕我儿子反悔，连我也杀了？”
管家扑通一声跪在地上，老泪纵横，膝盖磕在冰冷的青砖上，发出闷响。
“老爷！走吧！留得青山在啊！您不能就这么毁了自己！”
陈济棠看着跪在地上的老管家。
这个跟了他三十年的老人，头发全白了，背驼得像张弓，脸上的皱纹比他还多。当年他还是个穷小子的时候，阿福就跟着他，扛过枪，挨过饿，从来没怨言。
他弯下腰，伸出手，扶起管家。
掌心的温度，带着岁月的粗糙。
“阿福，你跟我多少年了？”
“三……三十年了。”管家哽咽着，擦了擦眼泪，“老爷还是排长的时候，小的就跟着您了。那时候咱们在广西打仗，吃不上饭，您把最后一个馒头分给我……”
“三十年了啊……”
陈济棠喃喃道，眼神飘向远方，像在回忆那些遥远的日子。
“三十年前，我陈济棠还是个吃了上顿没下顿的穷小子，扛着一杆破枪，在战场上玩命。三十年后，我是‘南天王’，是粤军总司令，是跺跺脚岭南都要抖三抖的人物。”
他顿了顿，声音忽然哽咽，眼眶红了。
“可现在，我要穿着这身破衣裳，像条丧家之犬一样，从广州溜走，逃到防城去……逃到儿子的手心里，靠他施舍，苟延残喘。”
“老爷……”管家泣不成声。
陈济棠摇摇头，接过那套粗
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