齐昭把最后一支铜签插进腰袋，布料压着金属杆发出轻微的摩擦声。他站在屋子中央没动，手指在背包带上捏了一下，确认扣环锁死。外面风大了，楼道缝隙里传来低频的呜咽，像谁在远处吹口哨。充电器滴了一声，屏幕蓝光闪了下，屋里的影子晃了半秒。
他闭了会眼。
不是累，是紧。从下午开始这股劲就卡在后颈，拔不出来。他以为是背包带勒的，现在发现不对。空气太静了，静得耳朵发胀。墙上的图还在，红笔画的虚线穿过三个点，终点是个没名字的山坳。他盯了几秒，视线往下移，落在自己右手虎口那道疤上。
烫。
不是错觉。那块老伤突然热起来，像贴了块刚从火堆里扒出来的铁皮。他下意识摸过去，指尖碰到皮肤的一瞬，脑子里“嗡”地炸开。
声音来了。
不是耳朵听见的，是从颅骨内侧直接撞进来的。一堆碎片往里塞，没有句子，没有顺序，全是断片——有咳嗽声、铁链拖地、女人哼歌，还有小孩念三字经。中间夹着两句话，清晰得像刻上去的：
“你血脉所归之处，终物将醒。”
“路有百死劫，无人可同行。”
齐昭猛地睁眼，额角一层薄汗。他站着没动，呼吸压得很平，但太阳穴突突跳，右手不自觉攥成拳，指甲抠进虎口的旧疤里。屋里一切照旧：灯还亮着，谢临背对他站在墙前，手指搭在扳指边缘，像是在看路线图。老六的探测仪充着电，屏幕绿光稳定。白晓棠的药包摆在桌角，针剂瓶盖都没拧开。
没人察觉。
他缓了两口气，把手臂垂下去，袖子盖住手背。刚才那阵灌耳音退得和来时一样快，但脑仁还在疼，像有人拿小锤子从里面敲。他没去揉，怕动作太大引人注意。这种痛他熟，每次听亡语超过十秒都这样，久了会流鼻血，再往后可能直接昏过去。他靠着工兵铲撑过不少次，但这次不一样——信息太狠，不像线索，像命令。
他往前走了三步，鞋底蹭过水泥地，声音轻得几乎听不见。谢临转过头，马尾甩了一下，眼神扫过来。
“怎么了？”她问。
齐昭停在离她两米的地方，没立刻答。他看了眼门，确认关着，又看了眼桌边那几个队员，都在低头检查装备，没人抬头。他压低声音：“
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