十一月的光景，是一天冷过一天。风刮起来，不再是秋日那种爽利的劲儿，而是带着尖啸，卷着枯叶和尘土，刀子似的往人脸上割，往脖颈里钻。弄堂里的石板路，整日里泛着一种湿漉漉、冷冰冰的青黑光泽，墙角背阴处的青苔，颜色深得发暗，像是冻僵了的墨绿绒毯。
天越冷，炉火就越金贵。而炉火离不开煤。
赵爷爷那辆吱吱呀呀的破推车，还有车上那些黑黢黢的煤饼，仿佛一夜之间，成了弄堂里最受瞩目的物事。往年这个时候，煤生意也旺，可像今年这般，天刚蒙蒙亮，推车还没在惯常的角落停稳当，就有主顾围上来问价、挑拣的景象，却是不多见。
煤价，像断了线的风筝，眼见着往上蹿。
“作孽啊！山西过来的煤车卡在半路了！抚顺的煤？那是东洋人的东西，谁敢要？现在市面上这点存货，全是苏北、安徽过来的土煤，路远，运费涨得吓煞人！昨日子还是八角一担，今朝就要九角出头！还不一定有货！”赵爷爷一边给熟客称煤，一边摇头叹气，眉头拧成疙瘩，可手里收钱的动作却没停。他那张被煤灰和皱纹深深刻画的老脸上，难得地泛着一层忙碌的红光，连带着佝偻的背脊，似乎都挺直了那么一丝丝。
生意是好，可赵爷爷心里头并不全然轻松。进价也高，赚的依然是辛苦钱，还得时时提防着别有用心的人来找茬，说他的煤“来路不正”。但无论如何，比起前阵子煤卖不动、赵奶奶生病时的窘迫，眼下的忙碌和进项，总归是让人心里踏实些。至少，抓药的铜钿不用再愁，饭桌上也能偶尔见点油星了。
这天下午，陈醒背着卖空的木托板回来，路过赵爷爷的煤摊。赵爷爷刚送走一拨客人，正蹲在车边，用一把小铲子，仔细地将散落在车板四周和地上的碎煤屑、煤渣子，一点点铲拢，堆成一个小堆。这些是最次的货色，烧起来火不旺，烟却大，卖不上价，往常都是留着自家掺和着烧，或者干脆扫掉。
陈醒停下脚步，看了看那堆乌黑的煤渣，又看了看自家亭子间方向——那里正需要更多的暖意。
“赵爷爷。”她走过去，轻声唤道。
赵爷爷抬起头，见是陈醒，脸上露出慈祥的笑：“阿醒回来啦？今朝生意好伐？”
“还
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