、先知般的焦灼与无力感，此刻被眼前这真实的、沉重的民族悲愤点燃，烧成了一种必须倾吐的灼痛。
笔尖落下，标题几乎是不假思索地流淌出来：《江畔的沉默与街头的声音》。
她写黄浦江。写那些泊在江心的外国巨轮，钢铁的躯壳在灰蒙蒙的天光下反射着冷漠的光；写江海关的钟楼，依旧按部就班地敲响刻板的钟点，仿佛对岸闸北、对更远的东北正在发生的一切毫无知觉；写外滩那些穿着体面的银行职员、洋行买办，行色匆匆，脸上是一种精致的麻木，或是对自身“租界身份”暂时安全的、可悲的笃定。这是“江畔的沉默”——一种被殖民秩序规训出来的、精致的、令人齿冷的沉默。
然后，笔锋陡转。
她写街头。写弄堂口水斗边，女人们洗衣服时不再闲聊张家长短李家是非，而是红着眼眶，低声交换着听来的、不知真假的前线消息；写烟纸店前，几个拉车的苦力凑在一起，不再是抱怨活计，而是捏着拳头，哑着嗓子说：“妈的，要是真打过来，老子这条命，也能换他一个东洋鬼子！”写报童嘶哑的喊声，不再仅仅是“申报新闻报”，而是“抵制日货！”“支援马占山！”写那些一夜之间出现在电线杆上、墙壁上的标语，墨迹淋漓，像伤口，也像火焰。
她写声音。不仅仅是口号。她写老赵爷爷那声沉重的、仿佛从肺腑最深处呕出来的叹息；写母亲夜里拍着弟弟，无意识哼出的、走了调的、忧伤的摇篮曲；写自己心跳的声音，在深夜里，咚咚地敲击着耳膜，与远处依稀可闻的、工厂汽笛的呜咽混在一起。
她写沉默与声音的对抗，写精致的冷漠与粗粝的热血在这座城市肌理上的撕扯。她写：“江畔的钟声敲不醒装睡的人，但街头的呐喊，哪怕再微弱，也是这个民族脊梁尚未折断的证明。沉默的江水流向大海，或许会遗忘岸上的悲欢；但街头的声音，只要还有一人记得，还能唤起一人，便是星火，终可燎原。”
这不是她平时编译童话或记录市井的笔调。文字里有硝烟味，有血性，有超越她年龄的沉痛与疾呼。她写得很急，字迹有些潦草，墨水几次差点晕成一片。她顾不上斟酌华丽的辞藻，只想把胸腔里那块灼热的石头，原原本本
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