秋日的阳光，力道到底软了些，懒洋洋地斜照进南市狭窄的弄堂，把斑驳的墙皮晒得暖烘烘的。墙角那几株半枯的狗尾巴草，穗子沉甸甸地耷拉着，风一过，簌簌地掉下些茸毛，在光线里打着旋。
陈二丫坐在自家门口的小板凳上，就着天光，给小弟缝一双虎头鞋的耳朵。针线是大姐从铺子里带回的零碎，红布黄线，鲜艳得很。她的手还不算太巧，针脚有些歪扭，但极认真，抿着嘴，鼻尖沁出细密的汗珠。小弟躺在旁边的旧摇篮里，咿咿呀呀地挥着小手，乌溜溜的眼睛追着姐姐手里晃动的红线团。
这难得的静谧，被一阵不疾不徐的脚步声打破了。
脚步声停在门口，带来一小片阴影。陈二丫抬起头。
是沈伯安先生。
他依旧穿着那件半旧的藏青色长衫，腋下夹着个薄薄的蓝布包，眼镜片后的目光温和，嘴角噙着一丝淡淡的笑意。阳光给他清瘦的身形镶了道暖边，与这破败的弄堂景象有些格格不入，却又奇异地融入了那份秋日的安宁里。
“沈先生！”陈二丫赶忙放下针线，站起身，有些局促地拍了拍衣襟上并不存在的灰。心里却纳闷：沈先生怎么找到家里来了？
“小阿妹，在做针线？”沈伯安笑着点头，目光扫过她手里的虎头鞋，又看了看摇篮里的婴孩，“令弟？”
“嗯，我小弟。”陈二丫点头，侧身让开，“沈先生，屋里坐？就是……地方窄巴。”
“不必客气。”沈伯安摆摆手，却也没立刻走，目光在陈二丫脸上停留片刻，像是斟酌着词句。弄堂里飘来隔壁赵奶奶煎咸鱼的焦香，混杂着公用水喉边洗衣妇的喧笑，构成嘈杂却充满生气的背景音。
“我今日来，”沈伯安终于开口，声音不高，却清晰，“是看了你新投的那篇《市声》，写车夫清晨等客的众生相，很好。笔力越发稳了。”他从布包里拿出一份折叠整齐的《沪江文艺》，翻到副刊某一页，上面赫然是《市声（二）》，署名“陈醒”。
陈二丫心里一跳，接过报纸，指尖摩挲着那铅印的名字，有些微的烫。这已不是第一次见报，但每次看到自己的文字变成整齐的铅字，署着名姓，那份隐秘的喜悦与踏实感，依旧新鲜。
“不过，”沈伯安话锋一转，扶了扶眼
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