瞬间僵硬。
顾西东感觉到她的颤抖。
不是恐惧，是愤怒。
“所以交易成立。”周文涛愉快地说，
“你们给我坐标，我给你们U盘和定期药物。公平。”
时间流逝。
挂钟指向九点整。
门外传来汽车引擎声，刹车，开门，急促的脚步声。
卷帘门被哗啦拉开。
两个黑衣男人冲进来，手里空空如也。
“老板，没有！便利店昨天关门了，贴了转让告示。我们撬开储物柜，里面是空的！”
周文涛的笑容凝固。
他缓缓转向顾西东。
顾西东在笑。泪水还挂在脸上，但他笑得畅快淋漓。
“你骗我。”周文涛的声音冷得似寒风。
“没有。”顾西东擦掉眼泪，“坐标是真的。储物柜也是真的。只不过……东西三天前就被取走了。”
“谁取的？”
顾西东没有回答。他的目光越过周文涛，看向店门外。
胡同口，一个佝偻的身影缓缓走来。
老人穿着洗得发白的灰色工装，手里拎着一个陈旧的黑色皮箱。
鞋匠。
他在店门口停下，抬起浑浊的眼睛，看向周文涛。
“东西在我这儿。”鞋匠的声音沙哑，“周主任，三年不见，你老了不少。”
周文涛的瞳孔骤然收缩。
“郑……国权？”他难以置信地吐出这个名字。
鞋匠——郑国权，顾西东少年时期的技术教练——点了点头。
他弯腰，将黑色皮箱放在地上，打开。
里面没有模具，没有文件，没有证据。
只有一枚老式的、军绿色的手榴弹。拉环上系着一根红绳，在晨光中鲜艳得像血。
“我退休前，”郑国权平静地说，“在部队待过十五年。这东西，我比你熟。”
他握住手榴弹，拇指按在拉环上。
“现在，让我们重新谈谈。”
周文涛身后的黑衣男人掏出了枪。
郑国权笑了。那笑容在他枯槁的脸上绽开，似干涸土地裂开的缝隙。
“开枪啊。”他说，“开枪，我们一起死。不开枪，听我把话说完。”
他的目光转向顾西东，眼神复杂——有关怀，有歉意，有决绝。
“孩子，”郑国权轻声说，
“你弟弟留给你的东西，不在储物柜，不在乐谱里。”
他顿了顿，一字一句：
“在你左腿膝盖里。”
顾西东的呼吸停止了。
“三年前手术时，主刀医生是我当年的战友。我让他把
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