一盏昏黄的灯。老人已经不在了，门口空荡荡的，只有雨水在地上汇成细流。
楼明之走进去。店里很安静，一排排古琴、琵琶、二胡静立在架子上，像沉默的士兵。空气里有木料和松香的味道，混合着灰尘的气息。柜台后没有人，里间的门帘掀开一角，透出微弱的光。
“有人吗？”楼明之喊。
没人回应。
他走到柜台后，看见桌上摊开一本账本，墨迹未干。上面记着些乐器的进出记录，字迹很工整，但有些颤抖，像是老人手抖写的。他正要细看，忽然听见里间传来一声轻微的响动，像是什么东西掉在了地上。
楼明之掀开门帘，走进去。里间是工作间，堆着些木料、工具，墙上挂着几把未完工的琴。靠窗的桌子上，点着一盏煤油灯，灯下坐着一个老人，正是刚才站在门口的那个。
他背对着门，正在修理一把古琴。琴很旧了，漆面斑驳，琴弦断了几根。老人手里拿着工具，一点一点，在修补琴身上的裂痕。动作很慢，很专注，仿佛整个世界只剩他和这把琴。
“老人家。”楼明之轻声开口。
老人没回头，手里的活也没停。“客人要买琴？外面架子上有，自己挑。”
“我不买琴，我想打听个人。”楼明之说，“青霜门，叶青霜，您认识吗？”
老人的手停住了。他缓缓转过身，看着楼明之。煤油灯的光照在他脸上，皱纹深如沟壑，眼睛混浊，但眼底深处，有什么东西在闪动。
“你是谁？”老人问，声音嘶哑。
“楼明之，前警察，在查青霜门的案子。”
“青霜门……”老人喃喃重复，眼神飘向窗外，像是看着很远的地方，“早就没了，查它做什么？”
“因为还有人记得。”楼明之说，“因为那些死去的人，不该白死。”
老人盯着他看了很久，然后笑了，笑声干涩，像风吹过破窗户纸。“年轻人，有些事，忘了比记得好。记得太多，会活不长。”
“可我必须知道。”楼明之从怀里掏出那张老照片，走过去，放在桌上，“这张照片，您在里面吧？站在叶门主右边第三位，那时您还年轻。”
老人看着照片，手指颤抖着抚过那些已经泛黄的面孔。他的眼眶红了，混浊的眼里涌上水光。
“二十年了……”他低声说，“二十年了，还有人记得我
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