那一声闷响，像一根引信，点燃了整座阿塔图尔克。
南看台的米兰球迷在同一瞬间从座位上弹了起来。
红黑色的围巾被高高抛向空中，在灯光下交织成一片翻涌的海浪。
那位白发苍苍的老者攥紧拳头，朝着夜空发出了一声沙哑的嘶吼。
声音淹没在周围震耳欲聋的欢呼声中，但他不在乎。
他身边的中年男人双手抱头，眼眶已经红了，嘴里反复念叨着同一句话。
像是在祈祷，又像是在确认这一切不是幻觉。
米兰的替补席炸开了锅。
那些一直坐在板凳上的球员们冲了出来。
有人挥舞着毛巾，有人互相拥抱，有人朝着球场上方的记分牌用力挥拳。
助理教练激动得差点把战术板摔在地上，好在一旁的体能教练及时拉住了他。
球场中央，林风被队友们团团围住。
安德烈亚是第一个冲上来的，他一把搂住林风的脖子，力道大得让林风踉跄了一下。
卢卡从另一边扑过来，三个人撞在一起，随后更多的身体压了上来。
拉斐尔拖着那条缠满绷带的右腿，一瘸一拐地挤进人群，伸手狠狠揉了一把林风的头发。
什么话也没说，只是咧着嘴笑。
但狂欢只持续了不到十秒。
当人群散开，所有人重新抬起头时，目光已经不约而同地转向了球场的另一端。
那里，阿拉巴正抱着球，走向点球点。
皇马的球员们整齐地站在中圈附近，所有人都在祈祷。
北看台的白色旗帜短暂地沉寂了片刻，随即重新翻涌起来。
《HalaMadrid》的歌声再次响起，比之前更加嘹亮，仿佛要用声浪把阿拉巴推向球门。
米兰的球员们迅速退回中圈附近，肩并肩站成一排。
安德烈亚站在最前面，一只手搭在林风的肩膀上，目光死死盯着阿拉巴的背影。
林风站在他身后，双手叉腰，胸口还在起伏，但他的眼神已经恢复了平静。
拉斐尔站在队伍的边缘，弯着腰，双手撑着膝盖，右膝上那圈松散的绷带在灯光下格外显眼。
但他没有去管，只是盯着远处的球门。
南看台的歌声停了下来。
取而代之的是一种沉重的安静——不是沉默，而是屏住呼吸的那种安静。
七万两千人的目光汇聚在同一个点上
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