在禁区弧顶迎球怒射。
皮球像炮弹一样笔直地飞向球门。
门将飞身扑救，指尖差了一截。
2比0。
进球后的林风只是朝江川竖起一根大拇指，然后转身慢跑回中圈。
经过陈星身边时，两人碰了一下拳头，谁都没说话。
看台上那片红色开始压过了巴林的鼓声——有人在喊“林风”，有人在喊“华夏”。
那些喊声不大，但很整齐，像用尺子量过。
中场休息，更衣室里，李钢站在战术板前，没有画图，没有调整。
“下半场，继续这么踢。他们已经开始怕了，我不需要你们留情。”
他看了一眼单伟，“你的脚怎么样了？”
单伟活动了一下踝关节。
“没问题。”
李钢又看向林风。
“林风，下半场注意控制节奏，尽量减少失误。”
林风正在重新系鞋带，抬起头。
“明白，我们还能进球。”
李钢听到这话愣了一下，然后笑了。
“大家加油！”
单伟咧嘴笑了，露出一口白牙。
“听见没？林风说了，我们还能进球！”
他用拳头砸了一下柜门，声音像战鼓被敲响。
江川低下头，把缠好的绷带拽了拽，嘴角翘着。
陈星深吸一口气，把护腿板塞进袜子里，手指不抖了。
李钢看着这群人，没再说话。
只是把手里的战术板往桌上一放，转身离开了更衣室。
通道里，林风走在最前面。
身后，脚步声越来越密，越来越齐。
不是一个人的脚步，是所有人的。