说不出的苦，说不出的……想哭。
宁默站在窗前，听着那琴声，没有说话。
他想起前世第一次读李清照这首词的时候，读得心口发堵。
那时候他不懂，为什么一个人能把“愁”写成这样。
后来他懂了。
因为那不是写出来的，是活出来的。
琴声越来越低，越来越轻，像一个人在哭，哭到最后，连眼泪都流不出来了。
然后，琴声停了。
苏晚凝坐在琴前，低着头，肩膀微微颤抖。
一滴泪落在琴弦上，“叮”的一声，很轻，可在安静的厢房里，却格外清晰。
宁默没有说话，只是从袖中取出一块帕子，递过去。
苏晚凝抬起头，看着他。她的眼眶红红的，睫毛上还挂着泪珠，可她没有接帕子，只是看着他。
“宁公子。”
她的声音有些哑，“这首词，你是为我写的吗？”
宁默沉默了一瞬。
这首词当然不是他写的，是李清照写的，可此刻，他不能这么说。
“是！”
苏晚凝怔怔地看着他，看了很久。
然后她笑了。那笑容里有欢喜，有释然，还有一种说不清道不明的……决绝。
她站起身，走到宁默身边，问道：“宁公子，你知不知道，我为什么来揽月阁？”
宁默摇摇头。
苏晚凝望着窗外的月色，声音很轻：“我父亲是徐州的一个小官，清廉，耿直，得罪了人，被人参了一本，革了职。他气不过，一病不起，没几个月就走了，母亲伤心过度，也跟着去了。”
她顿了顿，声音更轻了：“那年我十四岁。家里什么都没有了，只剩下我一个人，族里的人把房子分了，把地分了，把我……卖了。”
宁默的心沉了一下。
“我被转了好几手，最后到了京城，到了揽月阁。”
她的声音平静得像在说别人的事，道：“嬷嬷说，我生得好，嗓子好，能成为揽月阁的头牌，她教我弹琴，教我唱曲，教我怎么笑，怎么说话，怎么看人。”
她转过头，看着宁默，嘴角弯起一个浅浅的弧度：“她教了我六年。六年里，我学会了很多东西，可有一件事，我一直没学会。”
“什么？”
“认命。”
宁默看着她。月色下，那张清冷的脸，有一种说不出的倔强。
像梅花，在冰天雪地里，
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