烧烤炉。
不止一个。
一排。
足足十架崭新的不锈钢烧烤炉，在废墟中央一字排开。
炭火烧得通红，将周围灰败的空气都烤出了一丝扭曲。
穿着白色厨师服的工人，正把一串串肥瘦相间的羊肉、刷满酱料的鸡翅、还有切成厚片的馒头往烤架上摆。
“滋啦”
肉串接触到滚烫的铁网，瞬间冒起一阵浓郁的白烟。
孜然，辣椒面，混合着羊油的香气，蛮横地冲开空气里那股若有若无的硫磺味，形成了一种极其诡异、却又让人忍不住咽口水的气味。
所有人都傻了。
那些扛着长枪短炮的记者，镜头都忘了对焦。
他们是来拍“血泪控诉”、“官逼民反”的，不是来拍《舌尖上的工地》的。
那群披麻戴孝、拿着横幅的职业闹事者，更是手足无措。
领头的赖三，还保持着躺在挖掘机履带下的姿势，仰着头，看着不远处那热火朝天的烧烤摊，嘴巴张得能塞进一个鸡蛋。
这剧本不对啊！
说好的暴力清场呢？说好的流血冲突呢？
怎么还搞上自助餐了？
“哥几个，别愣着啊。”
李青云的声音打破了这诡异的寂静。
他不知从哪儿拖过来一张破桌子，几把椅子，招呼着那群记者。
“来来来，都坐，别客气。”
“跑一早上，饿了吧？”
记者们面面相觑。
一个胆子大的，忍不住问：“李，李少，您这是”
“最后的晚餐？”另一个记者小声嘀咕。
李青云没理会这些。
他走到一个烤炉前，随手拿起一串烤得焦黄流油的羊肉，看也不看，直接塞进嘴里。
“唔，好吃。”
他一边嚼，一边含糊不清地对着所有人，特别是对着那些闪个不停的镜头。
“赵家跟你们说，这块地是毒地，站在这儿喘气都得死。”
他伸出另一只手，指了指脚下那片乌黑的土地。
“我现在，吃了在这块地上烤出来的肉。”
“大家看好了，给我计个时。”
“看看我几分钟倒下，几分钟口吐白沫，几分钟当场去世。”
他满嘴油光，笑得像个魔鬼。
赖三那伙人，拿着“还我命来”的横幅，站在烤肉的香气里，像一群行为艺术的小丑，尴尬得想用脚趾在地上抠出三室一厅。
就在这时。
工地入口处，又开进来几辆车。
不是豪车，也不是警车。
是几辆印着“京城
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