苏黎世，一处私人庄园。
地下会议室没有窗户，只有通风口的细微嗡鸣。长桌是黑色大理石打磨的，很沉，十三把椅子围成一圈，每一把都雕着不同的纹路，代表一个家族。
墙上没有装饰，只有一块巨大的投影屏幕，此刻是黑的。十三个人全部到场。没有视频连线，没有代表出席。这是基石会几百年来的规矩，紧急会议，活着的就必须来。
谢尔巴托夫的位置空着。椅子还在，纹路还在，但人没了。
他的继承人还没确定，所以那把椅子今晚只能空着。但座位没有撤，像一张张开的嘴，沉默地等着谁来填上。
一号彼得森坐在主位。他今年八十三岁，头发全白了，梳得一丝不苟，脸上的皱纹像刀刻的。但眼神不像八十三岁，锐利得像鹰，扫过每一张脸。
他穿着一件深灰色的西装，领带是黑色的，别着一枚黑金胸针——基石会的标志，一个钥匙和齿轮组成的徽章。
他的左手边坐着二号，右手边坐着三号、四号、五号、六号、七号……一直到十三号。
十三号是艾拉·斯特林。她坐在长桌的末端，离彼得森最远的位置。她穿着一件黑色的西装外套，头发盘起来，脸上没什么妆。
她已经怀孕4个月了，肚子还不明显。面前放着一杯水，没喝。
她旁边那张空椅子是谢尔巴托夫的，椅背上刻着一只北极熊。
彼得森开口了。他的声音不高，但每个字都很清楚。“谢尔巴托夫死了。斯特林死了。都在半年之内。凶手是同一个人。”
没人说话。寂静。只有通风口的嗡鸣，像一只巨大的蜜蜂在墙里做窝。
“没有证据。”彼得森说。“但我们都知道是谁。”
六号开口了。他是个精瘦的男人，六十出头，头发灰白，穿着黑色的高领毛衣，没有打领带。他的手指很长，像钢琴家，指尖在桌面上轻轻敲着。
“斯特林的事，我查过。曼谷的医院，心脏移植术后死亡。报告是排异反应，但斯特林的儿子安德烈死得更蹊跷。罗马，车祸，法拉利失控。两件事间隔不到两个月。现在谢尔巴托夫也死了。”他停了一下。“林风这是在警告我们。”
彼得森看着他。“警告什么？”
“警告我们别惹他。”六号说。“他已经知道我们了
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